Стихи в подъезде

Томик Куприна у меня в руках.
Когда я проснулась сегодня субботним утром, в этот осенний, промерзший от снега выходной день. Я и подумать не могла, что ко мне вернется вдохновение.
Это был обычный скучный выходной в пасмурную осень. Я включила сериал, почистила мандаринку и приготовилась утопать в глупости современного телевещания. Однако я забыла, насколько октябрь в моей жизни бывает внезапным. Он подкрадывается незаметно, притворяется обычным месяцем и не предвещает ровным счетом ничего интересного. Но мой октябрь коварен. И в этот раз кто-то решил, что меня надо вновь вывернуть на изнанку.
Звонок в дверь, я ожидала родителей, но там оказался сосед. Седой мужчина в очках, щетина на лице, безуминка в глазах и старенькая, пожелтевшая тетрадочка в руках.
-Я могу у вас напечатать стихи.
Вот так, без "здрасти" он начал разговор.
-Я же поэт, если вы не знали. Да, да я пишу еще и стихи.
Он явно был этим горд, а мое недоумение росло.
-Мой ноутбук полетел к чертям, а мне один мой друг, ну как друг, просто хороший знакомый, предложил книгу напечатать.
Так мой сосед, которого я вижу когда выгуливаю свою собаку, чаще разговаривает с Тасей чем со мной, сейчас просит напечатать стихи.
Помню когда я была маленькой, мы с подружкой гуляли во дворе и он как-то отчитал нас очень строго из-за того, что дали подзатыльник малышне, которая обзывалась и ругалась. После того раза я избегала его. Прошло лет 6, а я все еще его сторонюсь. И тут он стучит в дверь.
-Я...эм, не могу пустить.
-Ты что, меня боишься? Я что, похож на маньяка?
-Нет, но...
-Просто хочу набрать стихи в интернете. Я ходил к соседке наверх, она сказала что боится меня, не пустила. Ты тоже боишься?
-Ну, хм... Не могу пустить вас, нет.
-Эх, хорошо.
Сосед явно расстроился, но вдруг в нем проснулось обаяние поэта, и он сказал.
-Хочешь я стихи почитаю? Вот послушай, написал недавно,новое.
Он читал стихи, а я стояла и не понимала что происходит. Холодный подъезд, открытая дверь, я в смешных тапочках и домашней одежде, он с тетрадкой в руке и сланцах что-то читает, и мне очень сложно сосредоточиться на словах.
-Мм, красивые стихи.
-Я знаю, - улыбается сосед. - А вот я написал стихотворение про ту соседку, которая боится.
И он опять начинает читать. Я понимаю, что этого человека совсем не знаю, но он стоит перед мной и читает, читает, читает мне. Ветер продувает через щели в подъездных рамах, я пытаюсь укутаться в свою кофту, холодно.
-А знаешь, есть еще один хороший стих. Я его написал после смерти жены.
У него была жена? Я молчала, и вдруг в памяти всплыли события, лет 7 назад я видела крышку гроба, когда поднималась домой. Это был этаж соседа, это был день похорон его жены.
-Я уходил на кухню, - говорит он. Там я плакал, а моя жена приходила и спрашивала, что случилось. Я говорил, что это из-за лука, который я режу. Но на самом деле, я знал что она умирает, и я плакал из-за этого. Послушай, вот стихотворение.
Это стихотворение было пропитано болью, любовью и тоской. Я уже не могла прогнать его просто так. И я решила, что сейчас, в данный момент я буду слушателем. Именно его слушателем в этом подъезде.
-Вот, такое стихотворение я написал после ее смерти. Ну, знаешь, могла бы все таки и пустить меня.
Но я не могла, не могла пустить его к себе, я правда немного боялась и тем более в квартире была совсем одна. Он начал разворачиваться и уходить, и тут я сказала.
-Спасибо, что почитали стихи.
Он развернулся и вновь подошел к открытой двери.
-Вот, это моя визитка, посмотри, подержи пока ее. Я хочу почитать тебе еще пару стихотворений. Вот этот стих я написал, когда с сыном был на кладбище. Там очень тихо, и именно эта тишина навеяла меня это написать. Я вообще могу вдохновиться от одного только слова, звука.
Он принялся читать, периодически останавливался, крехтел и извинялся, потому что не мог разобрать свой почерк.
-Я просто исправлял много раз, поэтому трудно разобрать.
Я же рассматривала визитку, там было написано Константин Я., и ссылки на его сайты и странички, там была красивая картинка с осеним пейзажем, рекой и деревенским домиком.
В общей сложности он читал минут 15-20. Все это время мы стояли в подъезде и это был маленький дебют для Константина. А я была в легком волнении, пыталась понять  и прочувствовать какой он человек, и постепенно понимала, что он вдохновляет меня.
Он закончил читать стихи про свою жену, я сказала что они красивые, а он ответил.
-А какая красивая была моя жена...
Мы еще немного поговорили и он начал уходить.
-А как тебя зовут та?
Я улыбнулась и подумала, что так редко бывает, что два незнакомых человека сошлись просто в подъезде послушать, почитать стихи. И даже при этом не знают имен друг друга.
-Саша, - ответила я.
-О, так это как у Куприна. Сашенька в произведении "Поединок", читала?
-А, я читала его рассказы, но этот нет.
-Там образ Сашеньки конечно негативный, но там просто имя такое же. Я тебе сейчас принесу книгу, у меня есть томик Куприна.
-Ага, спасибо.
Я не понимала что сейчас произошло, но мне было так здорово в этот момент. Я люблю поэзию, литературу. И тут всегда, оказывается, был рядом "подъездный" поэт. Человек, которого я старалась избегать, оказался душевно хрупким и очень интересным. Константин вернулся и отдал мне книгу, сказал чтобы вернула когда прочитаю. Попросил найти его в интернете и почитать стихи. Я так и сделала.
Он ушел, а я пошла с томиком Куприна к ноутбуку, выключила сериал и начала писать этот рассказ. Впервые за 4 года, я написала хоть что-то, а все из-за седого поэта в очках с нижнего этажа.