ВАСЯ УМЕР

   Вася умер.
   Совсем недавно, еще вчера был, разговаривал, улыбался, моргал, а сейчас я стою, сжимая две гвоздики и смотрю в чужое, застывшее лицо.
   Работники кладбища, спокойно, без суеты, со знанием дела и ососознанием своей нужности и значительности, закрывают гроб крышкой, вколачивают гвозди. Тук. Тук.
В голове звонкая пустота. Нет ни единой, даже маленькой, завалящейся мысли.
   Ссыпается сухая земля с ладоней родственников. Маленький трактор споро закапывает могилу. Рабочие лопатами выравнивают холм, обсыпанный песком, придавая ему форму усеченной пирамиды.
   Впервые в жизни я купила гвоздики. Они такие жесткие, светло-розовые, официальные. Их не видно среди темной зелени искусственной хвои, ярких цветов, черных лент и золотых букв.
   Рядом стоящие люди обсуждают меню поминального обеда, планы на вечер, тройку по математике и египетскую акулу.
   Понемногу отстаю от провожающих в последний путь, сажусь в рейсовый автобус и еду в город. Включаю телефон. Звонки, пропущенные смс, сообщения в соцсетях.
О! по мне соскучились!