Умирать всегда одиноко...

История проста и незатейлива: пошли мы как-то с другом в поход с ночёвкой или двумя, после 8–го класса. Впервые в жизни. 2 рюкзака: палатка и туристический двухдневный рацион на двоих. Туда легко нести палатку; обратно — пустой рюкзак _из–под_ жратвы. Так что периодически менялись. Не помогло: Игорь меня просто "загнал": темп движения был выбран, 'по–видимому', неправильно. А опыта скорректировать просто не было; "ну, не падаем же — тогда, наверное, всё нормально; это же ПОХОД => легко и не должно быть". Словом: "Я на десять тыщ рванул как на 500 — и спёкся". (с) В.С. Высоцкий.
В итоге. Лёжа в уже установленной палатке, я решил, что умираю: и поныне не в курсе, насколько я был близок к этому 'и был ли близок вообще'. Но реально, было хреново–прехреново, и на медицинскую помощь рассчитывать не приходилось.

Запомнилась грустные мысли:
— Ну, вот я уже и умираю.
— Семья огорчится.
— Игорёк мой труп не дотащит — придётся ему идти за помощью.
— Интересно, медведи тут есть? Если да — семья огорчится ещё более. А мне уже будет без разницы.

И вдруг!!!:
— Смерти партбилет не предъявишь.

Какой, к чертям собачьим, партбилет, нахрен — мне 14 лет было!!!
Следующая мысль была ещё глупее:
— Но, всё равно, умирать надо достойно.

И я, 'баран идейный', ЗАПЕЛ ИНТЕРНАЦИОНАЛ.

Прошло около сорока лет, но в НАСТОЛЬКО глупой ситуации я не оказывался больше ни разу.

PS: Вряд ли всё это говорит о моей незаурядной, самобытной личности; скорее, наоборот — такой вот modus operandi вдалбливался в неокрепшие умы тогдашней абсолютно идеологизированной школьной системой воспитания-образования. Как же хорошо, что с годами люди всё-таки умнеют.

И, нет, не горжусь. Да, довольно-таки стыдно. И немного смешно.