Счастье Легенда

            Посв. милой Екатерине Игнатьевне Гринберг.

               
           Он был писатель — большую —— Лучшую! —— часть своей жизни проводил за письменным столом, сочиняя разные затейливые истории — счастье, которое, впрочем, кончалось, когда его воображение иссякало, и он вставал из-за стола, начиная жить вне-творческой, как сам говорил — полу-жизнью. Но перечитывая созданное, часто бывал недоволен собой — "Можно и лучше!" — говорил придирчиво, и не отдавал произведения в печать, пока что-то ему в нём не нравилось. Однажды в дверь постучали — вошёл человек, лица которого он не разглядел (да есть ли оно вообще? — подумал) и спросил: "Хочешь быть счастлив всю оставшуюся жизнь?" Писатель ответил горячо и страстно: "Да, хочу!" Тогда человек повёл его незнакомыми дорогами — долго-недолго шли они — он не понял, поскольку потерял ощущение времени. Наконец пришли в прекрасный сад — птички пели (божественно пели — уж не из рая ли?), цветы благоухали, — "Розы без шипов!" — удивился писатель, и тут же - "Надо написать рассказ о  т_а_к_о_й  в_о_т  р_о_з_е!" — Протянул руку, чтоб сорвать без-шиповую красавицу — "Поставлю её в кувшин, пусть стоит на моём столе и вдохновляет меня", — задумчиво — еле слышно произнёс; но вдруг всё исчезло и мрак окружил его. Вскоре (а может, много времени прошло — неизвестно) увидел себя за письменным столом и ощутил себя — пишущим очередную историю. Потом прочитал  с_в_о_ю  н_о_в_у_ю  н_о_в_е_л_л_у: она была написана (я бы сказал — сделана ) мастерски, но он разочарованно вздохнул: где душа, которая никогда раньше не молчала — говорила отчётливо в прежних его творениях? Души в этом — созданном — им ли? увы, не слышно: молчит...
           ...Прошло 3 дня, и снова пришёл безликий человек. "Хочешь быть счастливым всю оставшуюся жизнь?" — опять спросил. Писатель ответил далеко не так страстно и уверенно: "Хочу". Человек повёл его другими — незнакомыми — дорогами — долго-недолго шли они — наконец вырос перед ними роскошный дом, вошли в него, и переходили из комнаты в комнату, и в каждой ("Сто или двести здесь комнат?" — с ужасом подумал писатель) танцевали красавицы, некоторые из них, коснувшись его руки - шептали: "Выбери меня, выбери меня!" Он протянул руку, ища руки той, что более всех других понравилась ему ("Теперь я напишу рассказ —— о Любви по-Новому, как до меня не писали — радостно подумал), вдруг... всё исчезло — мрак окружил его. Через несколько минут или часов — неизвестно — снова увидел как бы со стороны себя, сидящего за письменным столом, опять ощутил ручку в своей руке, и с удивлением прочитал (когда он написал её?) очередную историю. О,новый рассказ был верхом совершенства! — главная героиня новеллы — приглянувшаяся ему девушка и_з   т_о_г_о, многокомнатного, дома. Но — удивительно: в произведении о любви не ощущалось любви, и души тоже — т.е. того, чем отличались прежние создания этого писателя.
           ...Прошло ещё 3 дня, и снова пришёл к нему безликий человек (впрочем, сейчас вместо лица у него был светящийся круг). И в третий раз спросил он писателя — с_л_о_в_о——т_в_о_р_ц_а:
—— Хочешь быть счастлив?..
И закричал несчастный, разочаровавшийся слово——творец, и замахал он руками ——
—— Нет-нет, не хочу т_а_к_о_г_о счастья! Вы даёте мне иллюзию надежды, а потом я оказываюсь во мраке! И в писаниях моих, написанных после, н_е_т  д_у_ш_и!
—— Твои творения последнего времени —— само совершенство! —— возразил ему человек, пришедший неизвестно откуда (чей посланец — бог весть), —— Вот — последнее и самое лучшее, что ты оставишь после себя! Зачем произведениям душа, тепло, любовь, если они, как прекрасные мраморные статуи, высятся над миром, миром обыкновенных людишек! Гордись, друг: т_а_к_о_е  оставишь миру! А сейчас мы пойдём с тобой во мрак, но потом настанет свет: то будет другая жизнь, которой никто из смертных не избежит, — жизнь вечная. Ты будешь спокоен века и тысячелетия, — спокоен, а значит, и счастлив.
—— Счастье — в покое? —— Печально улыбнувшись, протянул писатель. —— Нет, вы не правы, господин незнакомец. Пока я живу з_д_е_с_ь, н_а  з_е_м_л_е, пока я сочиняю мои истории, я счастлив. Моё Счастье ——— в творчестве, а оно всегда —— не покой, и ещё оно ценно именно тем, что душа говорит в созданном мною, ведь только она и нужна людям (не людишкам —— людям!) читающим меня. Другого счастья мне не надо! И вообще, чем бы не занимался человек, если это он делает с удовольствием, вкладывает душу в своё дело, он ——— Счастлив.
           ...Пока Слово——Творец говорил, незнакомец растаял, наступил Новый день, ——— День новых Свершений ——— Нового  в_н_о_в_ь  О_б_р_е_т_а_е_м_о_г_о  С_ч_а_с_т_ь_я.

Вечер 5/IV, 8/IV, V — 2008 г.; 23-27/X — 2016 г.