Вдохновение

Каждую осень приходит Он. Моя осенняя любовь, с волосами цвета кленовых листьев. С длинными тонкими полупрозрачными пальцами, холодными, как утренний ноябрьский лёд. Ими он касается моей шеи и нежно проводит вниз, чуть-чуть приспуская шарф. Бледное лицо с тонкими губами почти никогда не озаряется улыбкой. Лишь в редкие моменты, когда на ресницы падает луч впадающего в спячку солнца, уголки губ чуть-чуть приподнимаются. Его глаза похожи на дождливое небо, с запутавшимся громом, обрамлённые пушистой ночью. Он всегда одет в темно-зелёный вязаный свитер и горчичные вельветовые штаны: от его образа веет уютом и теплом.

Он приходит и подолгу молчит, пристально смотря на меня. Потом садится и начинает тихо разговаривать со мной. Он рассказывает о грусти и о красоте, о смыслах и безрассудстве, о тепле и одиночестве, о мире и сознании. Он разговаривает со мной обо всем. Перебирает пальцами мои волосы и проводит ими по моим щекам. Иногда легко целует меня.

Иногда он показывает мне картины. Это могут быть шедевры старых мастеров, покрытые пылью и немного потемневшие от времени, это могут быть меланхоличные работы малоизвестных художников, но всегда он видоизменяет их. Всегда вносит что-то своё, оставляя возможность угадать оригинал, но вместе с тем заставляя поражаться оригинальностью. Он поселяет эти картины в моих мыслях.

А потом он даёт мне в руки чернила, перья, кисти и краски. И отправляет творить. Сам же он стоит за моей спиной, положив свои холодные руки на мои плечи и иногда наклоняясь, чтобы поцеловать меня в макушку. И так мы можем проводить часы. Дни.

Временами он поднимает меня на руки, усаживает на кровать, заворачивает в мягкий, но слегка колючий плед, а затем приносит мне большую кружку кофе. Кресло он ставит так, чтоб было видно осенние улицы, которые плавают за окном, меняются и сменяют друг друга. Он переворачивает мир, словно стеклышки в калейдоскопе. А еще он всегда выбирает песни, от которых по щекам текут слезы.

Он никогда не говорит о своих чувствах. Каждый год он уходит с первым снегом. Но каждый год с первым желтым листом он возвращается. Он никогда не останется навсегда. Но вместе с тем, даже когда его нет рядом, он находится в мыслях, он посылает весточки с закатами, с прохладными каплями дождя, с мыльными пузырями.

А еще он любит сладости и осенние праздники. И хотя сам он всегда сохраняет невозмутимость, он превращает меня в маленького ребенка, показывая мне тыквенные лица и бумажных летучих мышей.

Он делает меня живой. Он как моё осеннее отражение. Он появился вместе со мной. И моя жизнь с самого рождения предназначена ему. И лишь он может вывести меня к свету, переплетя свои пальцы с моими.

Но кроме меня его никто не видит.