***

Порой, приходится осознавать весьма необычные явления.
Самое странное, что эти явления мы не воспринимаем всерьез. Они кажутся невероятно обыденными, заколоченными в некие рамками заглушенной души. Похожие на ворох пожелтевших от долгих зим фотографий.
Я узнал Ее по чужим снимкам.
На фоне всего мелькнула единственная вещь, похожая, вероятно, на множество иных произведенных ранее. Но эту вещь было невозможно спутать с чем-то другим. Я узнал в ней Ее. Запах, смех, голос, походку и даже, черт побери, Ее мысли.
Это не должно было пугать меня, однако, все же, пугало.
Я провел пальцем по снимку и улыбнулся.
Одно-единственное напоминание влечет за собой цепь необратимых воспоминаний. Теплых, неуловимых.
И они ютятся прямо здесь. В одной-единственной вещи. На черно-белой проекции счастья.
Я поднял усталые глаза, обращенные теперь к уходящему солнцу. В руке тлела сигарета, дул теплый ненавязчивый ветер.
-Ты ведь помнишь ее?
-Конечно.-Я затянулся и посмотрел на собеседницу, откинувшую волосы с лица. Она напоминала ребенка. Еще совсем молодая. На безобразном от шрамов лице красовались веснушки. Лучезарная улыбка вселяла тоску. Быть может, она понимает, что я не хочу, чтобы она уходила? Вопросы комфорта от осознания того, что носитель надежного плеча все еще жив, повисли в воздухе, пронзительно оглушая меня тупым безмолвием. Я уже совсем стар. Это коробит. Жутко коробит.
-Я бы хотела стать ей.-Она обхватила колени руками и посмотрела на меня исподлобья.
-Зачем тебе это? Ты прекрасна по-своему. Мало кто понимает, что он прекрасен. Нудный, грустный, грубый. Все они люди.
-Да, но ты ее любишь.
-Разве на войне могла быть любовь?-Я рассмеялся и затушил сигарету.-Мне уже больше пятидесяти. Война закончилась не так давно. Я встретил ее, когда мы были слишком глупы и неразборчивы для любви, а потом мы продолжили строить семью, оставшись чужими людьми друг для друга. Может ли быть это чувство подобно любви?-Руки задрожали и я нервно кивнул.-Думаю, так оно и было. Это любовь.
-А почему ты начал любить меня?
-Потому что, дорогая, у людей есть прекрасное свойство находить слишком похожих и продолжать играть в жизнь на прошлых ошибках.
-Но тогда в чем смысл?
-Зачем нужен смысл там, где его не должно быть?
Я посмотрел на старое фото. На нем все чужие. Чужд даже пейзаж. Мне кажется, я увидел его впервые.
Несмотря на то, что он пробыл у меня больше двадцати с лишним лет.
Я впервые увидел Ее на бумаге.