Та, которую ты ищешь...

Ты идёшь по дорогам, оставляя часть себя на поворотах и перекрёстках.
Ты идёшь, рождаясь в тесных тупиках и умирая на открытых просторах.
Слышишь свои шаги - лопающиеся дождём, хрустящие снегом, шуршащие листвой и обжигающие песком.

Ты идёшь...
И везде ты ищешь Её.
Когда же сердце застывает в неутолённости, ты спускаешься в зимний сад и срезаешь ветку.
Ветку, с зажмуренными почками-ресницами.
Ветку, спрятавшуюся в себя от холода и безразличия мороза.
Ветку, разучившуюся смеяться и покачиваться на ветру всем своим женским естеством.
Ты срезаешь её и ставишь в вазу или стеклянную банку, или в простой пластиковый стаканчик, - в то, что у тебя под рукой.
И ждёшь, когда она отогреется и оживёт от твоих прикосновений.
И вот - чудо!
Почки лопаются, и на свет рождается Она - цветущая, бело-розовая, пахнущая миндалём и весной.
Но проходит совсем немного времени, и цветы осыпаются, замирая всё в той же остуженности.
Ты бежишь снова в сад, и очередная срезанная ветка поселяется возле твоего сердца.
Она топорщится клейкими тополиными листочками; наполняет воздух ароматом черёмухи; освежает тебя еловым новогодьем.
Она торопится отдать и... уходит, так, по-настоящему, и не проснувшись.

Пока однажды ты не понимаешь, что Она - это зима с запертыми на ключ почками,  весна - цветущая и озорная,  лето с женским округлившимся животиком,  осень, щедро раздающая и вбирающая.
И тогда Она поселяется в твоей душе, преображаясь вместе с тобой.
Бабочкой и лугом, рекой и рассветным небом, землёй и семенем, брошенным в неё, музыкой и словом, бурей и покоем внутри неё, Творением и Творцом.
Она, меняющая свой облик в один миг и несущая свою красоту через века.
Та, которую ты ищешь...
ЛЮБОВЬ...