Костёр

Я пытался согреться у последних догоравших углей костра. Руки больше обжигались и кожа начинала сгорать, нежели эти ушли меня согревали. Но я хотел запомнить его в последний раз таким, какой он был сейчас.
Из закоулков памяти вспоминались играющие и страстные языки пламени когда он ещё только разжигался, это было что - то неповторимое. Моё сердце билось в такт с искрами пламени, а взгляд не мог оторваться от переливающихся алых корней пламени в маленькие его пальцы. Мне больше ничего не было нужно.
Через некоторое время пламя стало затухать. Пламя стало переходить в спокойный костёр, который горит почти в каждом домашнем камине и в лесах у путешественников. Ну и отлично, он грел ровным счётом не хуже ласково обжигающих мои нежные пальцы изначального.
Пока я читал книгу, полагаясь на свет от костра, я стал замечать как тень на страницах все растёт и растёт. Посмотрев на костёр, он был не менее чем в 3 раза меньше изначального. Пытался раздувать, подкидывать древесину, только вот сыра она была... Нужен был второй человек, который бы либо нашёл сухих веток, либо принёс уже готовые угли. Я был дураком и за книгой не заметил, как он куда - то ушёл. Ждал час, второй, костёр все тух и тух. Потом стал звать, полагаясь на помощь лесного эха и его присутствие где - то вблизи. Я ошибался, но все ещё верил, что он просто меня не слышит и скоро вернётся.

И сейчас я сижу у догоравших углей. Ноги онемели, руки сгорали потихоньку. Но и было что - то ярче костра - надежда. А вот её тушит уже либо время, либо холодный взгляд ожидаемого.