опись движимого в себе

Тетрадь, её рука легко и быстро писала слово за словом...она снова и снова пыталась открыть для себя другой, чуждый ей образ, все представляя себя на месте созданного героя...бегло прочла вслух написанное:

<<Этот вечер был совсем иным. Странно. Все совершенно прежнее, такая же усталость, его привычная одежда, его обычная улыбка, маршрут изученный до миллиметра, дверь дома, домофон, квартира...но...словно кто-то шёл за ним, словно его собственна тень наполнилась бодрым, освежающим звуком, похожим на шум листвы деревьев в парке летом... И эта тень не просто звучно сопровождала его по пути от остановки до дома, но, и, будто,  подталкивала вверх, хотелось идти вприпрыжку, беззаботно и легко... О это прекрасное настроение!..Вот что отличало этот вечер от сотен предыдущих вечеров>>...

Голос сменился внутренним диалогом:

"Что бы ещё добавить? Так...кажется, это до ужаса неправдоподобно...ведь это образ парня, они обычно не столь чувствительны и разборчивы, чтобы замечать своё настроение так тонко...да ладно, пусть останется так... Да уж, кажется, для меня это тоже вечер особенный, как и для моего нового созданного друга, сегодня мне совершенно не хочется драматизировать...а значит, может стоит добавить......хм...это все бессмысленно! Кому нужен такой идеальный образ? Кому интересно читать про прекрасный вечер парня, который, в моём понимании, чувствует то, что стоило бы чувствовать или то, что мне хотелось бы чтоб он чувствовал? Зачем я вообще снова пытаюсь копаться в голове придуманного мною человека!?в которой все по моей же вене слишком идеалено...он не чувствовал, что вечер сегодня был иным...больше реализма, девочка, больше реализма..."

Ее рука вырвала листок резко и без сомнений...но...они появились в туже секунду, как смятый листок коснулся пола...смятение, двойственность, неопределённость, возможность оставить его, хоть капелькой чего-то идеального в её жизни...калейдоскоп мыслей, так рождается образ, новый характер, иной персонаж, другой человек... Мальчишкa,которого она, будто, знала когда-то, или очередной образ для автора, мысли которого и действия можно создать, как угодно, и сойти с ума от того, что это все в голове сотнями голосов...поднятый листок аккуратно развёрнут...ей просто необходим он, не только в голове, да и не только на бумаге...
Карандаш снова в руке... продолжает, ещё с большим азартом, искать себя...себя в нем...его в себе... Слово за словом, предложение за предложением...