Увековеченная старость
Я погружаюсь во воспоминания, в детство.
Вот я маленькая. Когда дядя подходит ко мне, крошечному созданию, которое из себя представляла я, приходилось высоко задирать голову. Он же при этом смеялся, прижимая подбородок к широкой рабочей груди, ибо подходил ко мне вплотную.
Этот дедушка – отец моего дяди.
Я хорошо его помню. До школы в садик я не ходила, а оставалась с двоюродными сестрами, которые, в свою очередь делая уроки, учили меня разным правилам, что составили крепкую основу моих знаний вплоть до 9 класса.
Так уж получается, что между нами сидит человек, оттого меня он не видит, а я не
набираюсь смелости заговорить.
Когда мы виделись в последний раз? Вот уж сложный вопрос.
Малышкой я помню, как вечером тетя и дядя ездили к ним в гости, меня же брали с собой. Помню шкаф в зале, в котором находились маленькие лепные игрушки.
Колобок, лиса, волк… Разные фигурки, которые я люблю до сих пор, о чём сужу по теплым воспоминаниям. Дедушка играл со мной, сочинял истории. Помню, как весело было прятаться в спальне за большооой кроватью (именно такой мне она казалась). А как я смеялась, когда мне специально случайно не могли найти.
Книжки с картинками. И их я помню.
Именно тогда ко мне в душу запала большая сияющая красными огнями вышка, ибо приезжали мы обычно поздним вечером. И я даже не могла догадаться, что именно с ней в последующем свяжет меня судьба крепкими нерушимыми узами, что протянутся уже совершенно к другой личности.
Это день. Мы (который раз за нашу жизнь) проезжаем вышку, которая видна из окон лишь своим подножием, засыпанным подтаявшим снегом. Его остановка следующая. А
мы выходим тут.
- На Восточном, пожалуйста, - произносит тихо сильный голос.
И мы встаём. И вот я могу подойти к дедушке и произношу:
- Здравствуйте.
Заминаюсь, ощущая на себе застывший взгляд. Проходит недолгая пауза, и продолжаю:
- Вы меня помните?
- Конечно помню, - вдруг пробудившись произносит он, - здравствуй, Таня.
И берет меня за рукав, крепко так сжимает его, а я наклоняюсь обнять.
- Как у вас дела?
- Под стать возрасту, - произносит он и улыбается. И всё крепко так сжимает рукав, что в душе у меня слезы наворачиваются от этой любви, которую он хочет сказать, но не может. Не столько времени, а транспорт уже останавливается. Нам выходить. А его остановка следующая.
Я улыбаюсь.
- Хорошего вам дня.
- И тебе.
Машина уходит, оставляя легкий серый дымок, что тут же рассеивается.
Мы переходим дорогу и движемся далее по нашему пути.
- Это отец моего дяди. Я так давно его не видела…
Он понятливо поднимает голову. Молчание нарушает лишь звук наших шагов.
- Честно, никогда не любил выходит на следующей остановке… - и рассказывает
историю про поездки на автобусе после театрального.
Она поднимает на моём лице улыбку.
…
Еще долгое время мне будет вспоминаться те эмоции, что не выразишь словами, та энергия, что царила вокруг того доброго человека, что сжимал рукав моей куртки в транспорте.
Свидетельство о публикации №216110201652