За поворотами лет - 3

                За поворотами лет

     Эту картинку, вырезанную из какого-то журнала, я берегу много лет. Не сказать, что она жизненно важная, просто рука не поднимается её выбросить. Там, видимо, в глянцевом журнале была фотография рясно усыпанной плодами ветка сливы. И сливы эти прямо таки как живые, я даже иной раз в задумчивости рукой их потрогаю.
     «Скучаешь?» - заметив моё поглаживание, однажды спросил сын. «Это оттуда, из детства…» - ответила тогда ему и протянула вырезку. «У нас, в саду, тоже такие росли…». «Не-ет, это южные сливы. Сама ветка, листья – совсем иные. Тут, в Сибири, плоды помельче, и нет того буйства красок…»
     Сын только пожал плечами и вернул мою «драгоценность». А я, когда он ушёл, опять нашла среди бумаг в папке картинку и надела очки.
     «Они-они, у мамы за хатой тоже такие сливы росли, с сизым налётом. Даже крупные утренние капли росы не смывали их припудренность, только после прикосновения руки, проглядывает её лиловый бочок. Слива, как будто светится изнутри, соком налита. И ни одна, ни пять, их столько теснятся на ветке, что считать – не пересчитать… Вот бы сюда хоть одну такую веточку… Всего хоть бы понюхать».
     Помню, ещё в школе, что-то типа КВН между классами придумали наши руководители классов. С завязанными глазами, ученики безлистые зимние ветки на ощупь угадывали. И главное, никто не ошибся, хотя до этого дня никому бы и в голову не пришла подобная мысль ощупывать деревья. Просто выросшие среди садов и виноградников дети, помнят их вид, как лицо матери своей…
     «Где они, мои одноклассники? Какие деревья их теперь окружают? Какие им теперь птицы поют?.. А Виктора Никитюка уже и в живых нет, и Ивана нет, И Василиев двоих уже нет… А девочек наших разбросала Судьба по белу свету. Может и их воспоминания через годы в нашу школу тянутся… И у них какая-то картинка теплом отзовается в душе, ведь мы, хоть и непохожие, а всё же люди, земляки».

                ***
     Наконец поезд, тащившийся как полусонная гусеница по бескрайним полям Украины, дополз до небольшого городка, в котором жила сестра моего мужа – Ольга. Вышли мы на безлюдный перрон ранним утром. Солнышко только-только выглянуло из-за горизонта. Невыспавшиеся дети хныкали и жались ко мне, то ли от утренней прохлады, то ли страшились незнакомого места. Я усадила их верхом на чемодан и тщетно искала в сумочке хотя бы одну карамельку, чтоб поднять им настроение. Но дети немного пообвыклись и сами собой затихли. Молча смотрели на очень скромненький фонтан, в самом центре запылённой клумбы, которую не смогла освежить даже утренняя роса.
     - Горит! – шепотом доверил своё открытие брату старший сын.
     Я оглянулась, недоумевая, что могло гореть на пустынной площади, к которой должен подойти первый утренний автобус, и никак сообразить не могла, пока ни посмотрела на детей. А они во все глаза смотрели на самую маковку фонтана. Именно до него дотянулись первые солнечные лучи и водяные брызги окрасились в огненный цвет.
     Так и просидели дети, прижавшись друг к другу на чемодане, под накинутым им на плечи отцовским пиджаком, до самого подхода автобуса.  А спустя годы, уже в нашем городе, каждый раз, когда мы ходили гулять в городской парк, дети расстраивались по поводу того, что «наш фонтан не горит».

                ***