Обыкновенная история

Эти строки написаны по мотивам истории автора
Лью Из Кэрролла http://www.proza.ru/2016/11/02/1797
 
Лью, большое спасибо за вдохновение и чудесный мир твоих искренних историй)
 



Она умела "смотреть дождь", слышать шёпот немых зеркал. Понимала, о чём думает ржавый гвоздь, и грустит опустевший вокзал.

Она знала, что он - не Он. По ночам писала стихи. Выбегала босиком на балкон и замирала до первой зари.

Она верила, что всё - не зря, что обязательно получится быть. И шагала за грань бытия, но иногда её засасывал быт.

Жаль, полюбить не смогла того, кто оказался - совсем  не тем. Как-то страстью не обожгло… А без страсти любить - зачем?

Ранним утром Она ушла, положив на полку свои ключи.
Опадала в саду листва...
И почему-то защемило в груди.

На даче села за пыльный стол, достала ручку и помятый лист. И завела с душой разговор…
За окошком дождь барабанил твист.

Сердце в ритмах "гранатовых зёрен" разлеталось осколками слов.
На старом рояле играл Бетховен Лунную сонату неразгаданных снов.

Она писала рваными строками, без запятых и прочих ненужных знаков. Мысли лились и лились потоками без бальных платьев и изысканных фраков.

Наутро сварила ароматный кофе в старой, слегка помятой, жестяной турке и стала мечтать о заманчивом Петергофе, с улыбкой царапая рифмы на штукатурке.