ну, а я уже иду домой...

Ты думаешь обо мне.
Утром я просыпаюсь в твоих мыслях, а вечером шепотом в твоей голове напеваю песни о тленности мира. Твои любимые. Твой чай покрывается пленкой, пока ты вспоминаешь меня улыбающимся твоим тихим словам о моей неуклюжести и забавной походке. Находкой всего мира, внеземным сокровищем, началом радуги. Я был для тебя. Когда-то давно касаться твоей руки или ямочки меж ключицами было чем-то простым и обыденным, чем-то, чем мы точно не дорожили, будто закончившаяся паста в ручке.
Ты пытаешься найти меня средь пустых полок твоего погоревшего сознания. Но я есть у тебя. Есть лишь только во снах. Из-за этого ты хочешь спать всегда. Все сутки, оставшиеся до твоей нескорой смерти.
Тебя окутывает печаль, когда твой сон (меня) прерывает звонок матери, подруги, а иногда того парня, что подсел к тебе в библиотеке. Но однажды я разбужу тебя. И нет, не звонком по мобильному, и не трелью в дверной звонок. Я разбужу тебя, касаясь твоей руки или ямочки между ключицами, напевая песни о ясности этого мира. Лишь с тобой.

Поспи пока, ну, а я уже иду домой… иду… домой.