В тарелках тоже есть философия

   Тарелки иногда бывают удивительно безжалостными. Вот она , такая бледно-аристократическая, вычурно-фарфоровая, уютно-квартирная. Ты держишь ее в уставших, мокрых руках с чувством собственной важности. Ибо помыть гору тарелок не так уж и просто, если представить.
   И вот момент досадной истины. Тарелка выскальзывает из рук. Время застывает, Вселенная замедляется, тарелка укоризненно зависает в воздухе, будто бы дает еще один шанс на ошибку. Н-но нет. Уж извольте выразить глубочайшие соболезнования, дорогой мой Неуклюжий Человечек. Тарелки - существа вредные и полеты ненавидят. Ну, вот такие кружочки-камикадзе. Если лететь - то насовсем и с веселой мелодией разбившегося фарфора.
   И стоишь ты, значит, над грудой осколков. Уныло вздыхаешь, ойкаешь с десяток раз, потирая руки. А внутри ликует дерзкий чертенок, подстрекает разбить ближайшую посуду, окна, зеркала и...собственную устоявшуюся капсулу обыденности.
   Хихикаешь, собираешь осколки в ведро. Глаз подергивается, сердце подпрыгивает. Вот...вот сейчас должно произойти что-то невероятное. Фальшивый голосок в правом ухе мерзко подпевает о том, что якобы тарелки-то к счастью бьются.
  Тук-тук, звяк-звяк. Шаркают тапочки. К вечеру чертенок теряет бдительность.
  Смотришь на куст, все еще зелено-оранжевый, хотя ударили первые морозы. Греешь озябшие конечности, подпрыгивая на одном месте так, как не подобает осмысленному, взрослому человеку. И неожиданно для себя вспоминаешь про ту несчастную, уж как год назад разбитую тарелку.  Впрочем-то ничего не изменилось. Все так же ползают по кругу кудлатые клочья облаков. Все так же циклично кружатся ненавистные понедельники. Неизменно хочется спать по утрам. А внутри почему-то никак не хочет уснуть маленькое, коварное ощущение приятной неожиданности. Хватаешься за любую возможность перевернуть жизнь с живота на голову...
   А тем временем кружатся в холодных водах пестрые рыбины. А тем временем ты, на пару с упертым кустом, мокнешь под затяжным снегопадом.