425 дней

 
Я еду ночным автобусом в аэропорт и сводит низ живота. Волнение. Будто уже чувствую запах зимы. Вдыхаю морозный воздух. И все иное. Не наше солнце и средиземноморские мягкие бризы, а усталое осеннее небо и порывистый ветер северного причерноморья. Хочется запахнуться и бежать в тепло. В дом. Туда, где свет и ждут. Всегда этого хочется, но тут, должно быть острее. Хотя. Отчего "тут"? Все еще "там". Я слышу мерный иврит в  названиях остановок, вижу фланирующих девочек, по вечерним улицам Явне и не верится, что еще не много. Совсем чуть-чуть...Сегодня 424 дня и часы, почти не двигаются. Делают этот день, бесконечным.
425. Томление, боль, страхи, смех, удивительные разговоры до предутренних солнечных лучей, покрывающих коркой зари небо. Все сконцентрировалось в точке. Быть может, чтобы в эту ночь, мир сжался и 1700 километров превратились в то, во что и должны были. В пустоту. В холодеющий воздух за бортом. Но не в преграду. В часы на раздумья. В минуты волнений. Я только еду. Близится аэропорт и самолет уже готовят к взлету. Что там, за пределами наших морей? Я стараюсь не задавать вопросы. Для того будет обратный путь. Сейчас я вижу приближающийся аэропорт и я рад, что один. Я предвкушаю и кровь поднимается к щекам. А в голове Ахматова, "21-ое понедельник". К чему?
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.