Дела поэтические. Не мои!

Поэт от горя замолчал,
Лишь водку пил, с неё торчал,
Достала верная жена,
Везде её рука видна.

То приберёт поэта стол,
Твердя, что грязь развёл ты, мол,
То спрячет водочку, да так,
Что сносит в поисках чердак!

Твердит, чего сидишь молчишь,
В хозяйстве от тебя лишь шиш,
Я всё тащу, и всё на мне,
Твоей заезженой жене.

Вот для чего средь бела дня
Охально приставать маня,
Я тут лежу без задних ног,
А ты с руками, как ты мог?

И что про мамочку несёшь?
Приедет, душу не спасёшь,
Вдвоём решим с тобой вопрос,
Тот что в семье давно возрос!

Ох, мама, ты была права,
Лишь зря кружилась голова,
Стихами дуру уболтал,
Мол, я взойду на пьедестал.

А дело кончила постель,
Я залетела в шесть недель,
Отсюда и постыдный брак,
Маманя, зри, мой муж дурак!

Ушёл из дома тот поэт,
Оставив письменный ответ:

"О, люди! Вовсе не докука
Прозреть и видеть, рядом сука,
Да лучше спиться, умереть,
Чем на жену вблизи смотреть!

А если мама будет с ней,
Тогда история ясней,
Тут лучше в омут с головой,
Пускай живёт моей вдовой!

Я отдохну, возьму аванс,
И новый запою романс.
Мне мурмизетку на часок,
Жена же пулею в висок!"