First Exhale

Ты просыпаешься, как всегда, ровно в четыре ноль восемь. Укладываешь правую руку в пяти, а левую в двадцати пяти сантиметрах от своего тощего лица. Пытаешься найти причины прожить этот день, внушаешь себе, что потом будет лучше. Но ведь вместо преисполненого мандариновым мороженым и Её стонами потом есть только невзрачное сейчас. Ты похудела. Завтрак - кислота, вперемешку с кровью и вином, прожигает воспоминания, мысли, желудок, тебя. Обед - бензин с соседней заправки. Она всегда видела в этом метафору, но ты ведь знаешь, что это просто бензин. А ужин? Ужин? Ты надеешься дожить до него? Не будь смешной, твоя печень утонет в мусоре до того, как небо тонкой пленкой покроет туловища совершенно обычных людей. Хотя, даже тогда, чтобы не случилось, ты будешь ждать Её, ждать прикосновений, укусов, того, как Она измажет тебя своей любимой помадой, оттенка твоих гематом, а затем будет любоваться. Ты бредишь Ею, чувствуешь Её запах жженой резины, видишь Её в осколках стекла, которым Она рисовала твою кардиограмму, слышишь Её любовь в иглах шприцов на детской площадке. Или это просто белый шум...