День тянулся из утра расти,
В сорок мама мыла рамы.
Не бывает даже в старости
Ничего светлее мамы.
Вот "для мамы" чищу овощ на
Борщ. Я и теперь - сыночек,
Даже если мать беспомощна,
Будто ссохшийся комочек.
Чаши скорбной, нет, не мину я,
Стоны мамы режут уши.
Но и здесь слова старинные:
Что ты сделал? Как покушал?
Жизнь, как жизнь, - чертополосица,
Норовит случиться длинной...
Перед нами всё проносятся
Общей памяти былины.
Нас несут, как на фарватере,
Наши были, а не басни...
Свет Любви идёт от матери
И вовеки не погаснет.
Азбука
© Copyright: Ширяев Николай, 2016
Свидетельство о публикации №216110601537
Свидетельство о публикации №216110601537
Рецензии
