брызги...

"Я кто? Кто я? – спросила сама себя женщина. – Опять не знаю. Напрочь забыла. Как все странно. 

Еще вчера точно знала. Всё соответствовало аккуратным записям в паспорте – вот оно, имя-отчество, вот оно, место прописки. Год рождения.

Пристроена к мужчине, вот запись о регистрации. Вот дети записаны в графы, это доказательство цикличности бытия и выполненной миссии. Всем и каждому есть место в моем паспорте – всё прикреплено ко мне. И я была прикреплена – к  адресу, к людям в графах...

Ещё была дополнительная полезная информация в специальной папочке с тесёмками – о правах на какое-то владение собственностью, о каких-то гарантиях для холодильника…

А теперь опять – ничего не знаю. Перестала знать. Прозрачная ясность незнания.

Поэтому радостно возвращаются силы в меня, пустую и просторную… – о, я хорошо знаю признаки возвращения и возрождения.

Меня не обмануть. Наполняюсь природной силой и верой, потому что опять забыла, кто я. Потому что начинаю вспоминать кто я на самом деле. Отряхиваюсь словно собака после купания в реке... брызги дают радугу.

Спонтанные звуки складываются в слова, и эти слова не разбегаются, а совсем даже наоборот – перестают сами себя бояться и стесняться – и вдруг подтягивают новые, ранее не используемые, казавшиеся не моими… или моими?! Моими, но, может, не в этой жизни?.. 

И снова проблесково маячит надежда на стихоплётство – бесшабашное, с редкими по красоте рифмами и размерами. Ничего в этом не понимаю, но рифма дразнит меня. Зовёт...
Мне приснилось, что я читаю свои стихи, да, да! я понимаю, что это невозможно, но мне приснилось! – про древнее пророчество...
Я кто? Шаман?
Или цыганочка?
…в причуде ярких бус и черных кос
гадаю по руке твоей загадочной,
даруя счастье
горю
вперекос…

Я кто?
Кто я?.."