Мираж

Окончательно жёлто-голубой город Украины умолкает только к трём часам ночи…

Ни движений, ни звуков. Тишина. Туман. И бледные пятна фонарей.

Иногда с невидимых трамвайных проводов срываются и громко шлёпаются об асфальт тяжёлые капли влаги.

Осень? Ранняя весна?

Неведомо. Не видно.

И это хорошо. Пожить вне времени - такая суетного бытия удача!

Побыть Хозяином Туманной Ночи? О, о!..

В такое безвременье городской жизни я, случайный гость безрадостного времени, не впервые отправляю свой неуёмный Персонаж на поиски житейской гармонии. И он, конечно же, идёт, идёт… Под бледными пятнами уличных фонарей. В туман.

Останавливается только трижды.

Первый раз у замершей под фонарным пятном человеческой фигуры, которой молча протягивает несколько сигарет из початой пачки.

- Эх, жизнь! - говорит человеческая фигура, прикуривая от огня зажигалки моего Персонажа. - Вы не знаете, по какому праву я  бесправен?

Второй раз - возле рыжей собаки с вытянутыми почти до земли тощими сосками и приветливо виляющим хвостом.

Этой он протягивает заранее приготовленный бутерброд с ливерной колбасой.

Собака ничего не говорит, и, приняв бутерброд, как нечто должное, деловито исчезает в тумане улицы…

В третий раз - у мусорных баков, где какая-то женщина торопливо пакует в  целлофановые мешочки какой-то подозрительный скарб.
 
- Это - не я, скороговоркой отвечает она на вопросительный взгляд моего Персонажа. - Это - не я!

А я всё время жду какого-нибудь чуда - какого-то тёплого, отчётливого света. Но чуда не происходит. Туман, туман, туман...

И одинокая фигура бесправного человека, и собака-мать, и женщина, которая отказалась от самой себя, исчезают, как мираж. Все появятся завтра, при очередной прогулке моего Персонажа. Он их приучил к подачкам и к сочувственному взгляду. На большее он не способен. Не может, например, обеспечить достойную жизнь человеческой бездомной фигуре. Не может взять к себе многодетную собаку - некуда, не в состоянии напомнить нищенке-женщине её подлинное имя...

Я мог бы отправить его ещё и на неспяще-сонный вокзал, к стайкам приехавших из жёлто-голубой глубинки разнокрасивых, наигранно-весёлых, не евших сутками, так называемых, путан... но у моего Персонажа нет достаточной суммы денег, чтобы гарантировать каждой беспечную жизнь хотя бы одной ночи.

Значит, и этот поход безрезультатен.

Моя фантазия истощена...

На этом месте я всякий раз останавливаю свой Персонаж между блестящими в сумерках трамвайными рельсами, заставляю его закурить сигарету.

И пытаюсь компенсировать отсутствие жизненной гармонии описанием городского пейзажа.

Но и этого сделать не могу - я всё о нём уже сказал.

Может, в какой-нибудь другой раз повезёт...