Холодный не летний дождь,
Лицо на полосы.
И может быть, а может - нет,
Шум? Вроде - голос,
От него на спине
Встают волосы.
Твой сон отражает мой,
Густовато-серый , немой,
На манер комет,
Оставил он, с длиннющим хвостом,
Серо-зеленый свет.
Я спрашиваю себя, «да?»,
И отвечаю не утвердительно.
Быть хуже или лучше этого – одно,
Но сомневаться – непростительно.
Губительно, и я тебя не выношу,
не прощу,
Как белье на веревку вывешу ,
Как бомжа уличного,
С лицом разбитым в драке,
С глазами выцветшими,
На порог не пущу.
Кошмар
© Copyright: Александра Владимировна Дронова, 2016
Свидетельство о публикации №216110700471
Свидетельство о публикации №216110700471
Рецензии