Никому не подражает

    Держу стихи. Хорошо они написаны. Читаю одно, второе, затем ещё и ещё. В них полёт души. В них обыденная жизнь.
    А что же будет там, в конце книги? Гадать не буду, только читать.
    И так поступает каждый читатель, Вторит им и писатель.
    А малое дитя страницы полистает: буквы он не знает.
    Автор новые стихи сочиняет. Никому он не подражает, только себе самому.
    Вроде всё, о чём написано знакомо. В то же время всё ново.
    Поистине прекрасен мир букв, строчек и тире, где красивы слова все.
    Написала кое-что, но ему не подражала. Нет таких же рифм, как у поэта.
    У меня свои необычные: слуху непривычные, уходящие в глубь веков. Редко почитаешь таких стихов.

    P.S. Эти строки можно отнести и к тем авторам кто пишет прозу. Один рассказ не похож на другой. Только нужно заменить слово стихи на слово проза и всё. Но разве этого мало?!
     Надежда Антошкина