Тюльпаны. Письмо к брату

Тюльпан. Обычный цветок. Ни хуже, ни лучше других. Тонкий стебелек, что укутан в зеленый листик. Чашечка цветка из шести полупрозрачных лепестков, из полдюжины тонких нитей паутины, что укрыта вуалями шелковой ткани.

Кроткий тюльпан не так воспевают, как махровые розы. Не сочиняют ему песен, как чистой ромашке. И изображают его реже, чем богатые лилии.

Мало кто приглядывается к острым листочкам. Мало кто всматривается в прозрачность лепестков. Мало в ком при виде хрупких тюльпанов сердце сжимается, и слезы закипают в душе.

И не для всех звук шелестения лепестков превращается в гул вертолета. Лишь у некоторых от слабого аромата тюльпана кружится голова, и перед глазами снова песчаные долины да вершины гор проплывают. Немногие видят существенную разницу в красных и черных бутонах.

Не для всех алый - подвиг вечный. Не для многих черных - пластина цинка.

Время пролетает быстро то, что было в восьмидесятых-девяностых уже видно лишь сквозь мутные воды памяти. Краски стираются с годами.

Время пролетает быстро. Новый день наступает. Но видение прошедшего все еще затрагивает душу.

Ветер продолжает рассказывать были. Реки неустанно поют нам баллады. И в бескрайней широте неба, а может в зареве заката или молочной пелене тумана снова увидим призраков прошедших событий.

В ночной темноте, когда белобокой луны не видать, и лишь ужасно далекие звезды спускают на землю серебряные лучи, тюльпаны пылают неистово. И запах их становиться ярче, будто новые силы находят.

Когда ветер запоет тоскливую, полную скорбной печали, балладу. И на холодную оземь сядет седой паренек. Нет, он еще молод. Тридцати семи еще нет. Но на висках остались следы потерянной юности.

Огонек озорства и безмятежности, что остался в горах, что запылился в желтом песке, был разрублен винтами. Он потух при виде рубиновой крови, заливающей стеклянный снег.

Стал за два года паренек на десять лет старше. Изменился беспечный юнец. Глаза другие. Глубже, печальнее, темнее. И улыбка редко сияет. А стоит вспыхнуть, так сразу потухнет. Истлеет, покроется серым налетом печали да превратится в усмешку, будто высеченную из камня.

Сядет паренек посреди алых тюльпанов, проведет ладонь ласково по цветам, те пригнуться, но выпрямятся, колыхнув тонкими лепестками.

И в движении легком этом пареньку видятся укрытые белесым туманом склоны. И песок, как будто снова лезет в глаза. Снова видится ему высота, неба голубого глубина. И кошмаром вспоминаются капли алые, что гроздями рябины на колкий снег падают. Страшным видением появляется образ друга лежит в луже своей же крови.

С тех прошло уже многое. В душе бойца наступает весна. Оттепель в сердце, снег сползает, скрытое обнажая. Согревая то, что внутри.

И отрадной стала тишина. Сердце ликует, слыша звуков стрельбы и не видя зарева отсбитых пылающих вертолетов. Не пролетают внизу кишлаки, не едут большие машины по горным дорогам. И камни не вздрагивают от взрывов.

Пылают вокруг бутоны, налитые кровью батальонов. Пламя яркое, ведь алыми каплями напиталась эта земля.

Пламя вечное, ведь подвиг бессмертный.

Кто здесь служил, тот многое узнал. Тот сердцем силен. И волю свою испытал.

И в глазах здесь служивших с тех пор сверкает серебристый стальной огонек. Пусть время лучшее лекарство от ран, на век останутся на висках те бои среди камней.

Кто здесь погиб, тот подарил другим жизнь.

Тех кровь лилась на раскаленный песок. Тех сердца на вечность застывали в ненужной, но почему-то их войне. Те грудью своей закрывали других. Те отдавали свою жизнь ради чужого блага. Те приходили домой в солдатских цинковых гробах. Те души оставляли в туманных горах. И землю питали багряной молодой кровью.

Погибли, но не ушли. И на безымянных высотах земли, там где когда-то велись ожесточенные бои, их голоса еще слышны. У самого синего неба, там, где они родились и куда ушли. Они всегда будут с нами рядом. В тюльпанах, ветре, дожде погибшие парни передают с неба привет.

В черных тюльпанах мы подвиг видим, в красных понимаем, что всегда они будут рядом.

Отвага. Смелость. Упорство.

Подвиг ваш будет жить. В рассказах, песнях, легендах он будет жить!

Сила. Воля. Бесстрашие.

Знайте, мы всех вас помним!

Эта война была не нужна. Она даже не наша. Но стала вашей.

Слава погибшим и выжившим сыновьям!

Слава пришедшим домой и оставшимся там отцам!

Вы все служили своей стране. Всех вас она помнит.

В алых тюльпанах двадцатилетние мальчишки восстали. Пылают бутоны в ночи - это огонь сердец русских. Это подвиг, что будет молод.

Усопших не вернуть. Вернувшимся раны сердечные не излечить. Тех войн не перечеркнуть. Подвигов не забыть.

В России много седых пареньков. Тех, у кого рука не поднимется сорвать тюльпан. Тех, кому Афган с Чечней снятся.

И столько же прилетело гробов, с пареньками, что никогда уже не увидят знакомых полей, своих домов.

В те годы, когда мальчишки за пределами страны погибали, меня еще не было на свете. Но подвиг чту.

Числа пятнадцатого, в вьюжном феврале, я тебя, брат, вспоминаю.
Пусть видела в живую всего пару раз.И черточек твоего лица не помню. Но горжусь я тобой, как бы далеко не жила.
Знаешь, а ты ведь для меня идеал. Других всех лучше.
Пример для меня, каким человеком быть нужно.
Игорь, для нас ты лучший.