Свет погашу, портьеру отодвину.
Чок-чок в стекло с налившейся Луной:
"Прости, родная, что пока не сгинул.
Сегодня годовщина не с тобой".
Семь лет-семь бед. Нет вовсе духа в теле,
как ты ушла. С тех пор я невредим
барахтаюсь(не боле) на пределе:
Не демиург, не муж - фантомный дым.
Лобзаю Лунный лик.
Потрафить Вере, рыдая, алчет бренная душа.
Мерцаньем сердца ожиданье меряю
и засыпаю, всхлипами дыша.
как поздно http://proza.ru/2020/11/05/1585
Семь лет-семь бед
© Copyright: Астрофилософ, 2016
Свидетельство о публикации №216110902100
Свидетельство о публикации №216110902100
Рецензии