На дне

Удивительно, когда больше не вдохновляет ничего. Невозможно наполнить легкие воздухом, если больно дышать, поэтому замираю, сидя на первом сидении и слушаю его рассказы обо всем: о крестоносцах, тамплиерах, Папе римском, Иерусалиме. Дышать получается, но не до конца, и этой дороге нет края тоже – куда-то вперед, где дальше света фар не видно совершенно ничего из-за темноты и тумана. Для меня там не остается будущего. Но, хоть это и не урок истории, все происходящее умиротворяет.

Чтобы наполнить стакан, он должен быть пуст. Чтобы желать чего-то нового, нужно избавиться от старого. Поэтому все эти пустые улочки за пятьдесят километров от города наполняют по крупице, медленно, но верно. Внутри где-то просыпается благодарность, схожая с закравшимся чувством нестояния.

В тумане опоры Вантового моста живут отдельно, словно длинные пальцы господней руки держат его над Невой. Мерзну, забравшись на вышку, но вдыхаю холодный воздух, не боясь задохнуться. Путаюсь в отсутствующих мыслях. Крупица. На дне стакана.

Разваливаюсь на заднем сидении, заглядывая в черное как смоль небо. Луна не вышла поздороваться, как в прошлый раз, впрочем, как в позапрошлый тоже. Ей не до безмысленных созданий, уставших аккумулировать события в жизни. Вторая крупица. На дне стакана.

Впитывая философию его жизни, не моей, прихожу к выводу, что любовью баловаться могут только богатые или бедные: первые легко могут зализать раны, вторым уже нечего терять, потому что, по факту, кроме этого чувства многого у них и нет. Третья крупица. На дне стакана.

Ночи становятся длиннее. Укорачиваю график недосыпа, перекидывая спадающие кольца с одного пальца на другой, чтобы не потерять. Хотеть любви после ее потери – это словно у тебя забрали руку, а ты веришь, что тебе подарят две новые, чтобы снова забрать. Невозможно. Четвертая крупица. На дне стакана.

Входим в крутой поворот, и меня заносит влево: сложно привыкнуть к слишком быстрым изменениям, не важно, в чем они выражены. Раньше, где-то там, в недалеком прошлом, было так тепло и уютно, мягко, болтливо, руки сами набирали тексты, мозг ловил любое движение, вдохновляясь от жизни, от движения. Теперь нужно напрягаться, чтобы заставить себя заметить хоть что-то.

Крупицу.
На дне.

1-2/4/16
Россия, СПб

Редактор: Настя Шварц