как дома

Она бьет меня по спине, когда я сутулюсь. Все больше вмещая свой мир в мою душу, так, что
к вечеру я могу слышать, как плавилось ее солнце в промежутках между моих ребер. Несется по
дням, звонками и залпами уже длинных встреч. В которых мое место - ее комната, на высоте
двадцати сантиметров под потолком. За небольшим столом ее яркой кухни, в которой я принимаю позу лотоса, а
она- запрокидывает ноги на подоконник  и смотрит вдаль. Минуты принимают окрас тишины
с потолка начинает лететь побелка прошедшего дня. Она закрывается смехом вездесущих картинок сорванных наспех с интернета пряча в себе рассеянный страх, о завтра. Я, молчу находясь с ней рядом, не думаю. Ей нравится, делать меня счастливым, спонтанно, скидывая мне в руки деревянную птицу с резными тонкими крыльями, размером чуть больше
спичечного коробка. Мне же нравится зависать на высоте двадцати сантиметров, в ее комнате, с ней,
чувствуя себя как дома.