Песня о белой козе

Жил в горах охотник. Страха он не знал, усталости не ведал. Звериные тропы читал, как муэдзин молит¬ву. Погоду угадывал по запаху ветра, дорогу к дому мог в ночи отыскать по звездам. Богатым человеком он не был, но звон золота никогда не казался ему музыкой радости. Единственным сокровищем владел охотник - длинноствольным ружьем, украшенным перламутром и серебряной чернью. Свое сокровище зверобой носил в войлочном чехле. А когда извлекал оттуда, сердце его замирало, как когда-то при виде любимой. Глаз у охотника был орлиный, повадка бар¬са, а хитростью он напоминал рысь. Много лет прожил этот человек на свете, но ни сам, да и никто из ущелья, не помнил, чтобы пуля, выпущенная из его длинно¬ствольного ружья, не сразила бы зверя наповал.
Ушел раз в горы охотник. С рассвета до заката бро¬дил по тропам, удивляясь, как запутаны они сегодня. Ни одного рогатого тура не встретил. Даже орлы не парили в небе. Уже хотел уложить в чехол свое ружье, когда на соседней скале в лучах огромного и красно¬го, как мак, заходящего солнца увидел белую козу. Никогда не стрелял зверобой в коз.
«Пусть приносят турят»,- думал он всегда. А здесь вскинул ружье, не знавшее промаха. Грянул выстрел. Упала коза. Подошел к скале, чтобы прирезать дичь, а козы нет. Только капельки крови на камнях. И голос откуда-то грустный, далекий:
- Лучше бы не стрелять тебе в меня, человек. Кто теперь принесет весной белых турят?
С тех пор удача покинула охотника. Ни одна пуля его ружья уже не достигала цели. Разбил он в гневе местах находят кусочки перламутра. А сам зверобой бросился в пропасть.
Может, и неправда все это. Только в горах Кавказа ни один охотник не поднимает ружье на белого тура.