сб. Мои стихи - 7

                * * *
Как редки дамы
                с чемоданами!
Иль это чемоданы – 
                с дамами?
Куда-то? Зачем-то?
                К кому-то?
Вдруг мне что-то
                увиделось смутно…
Они – за надеждой! Со скарбом?!
С запасами прошлых буден?
Зачем?! С пресловутою кармой
Ваш путь будет в новое труден!
Баул Ваш тяжёл и громоздок,
Дыханье сбивается в хрипы!
Мечте, поучающе, мозок
Последствия прочит со всхлипом…
А Вы-то! В которые разы
Рвануться к мечте рискнули?
Оставьте весь хлам и все фразы!…
Зачем к чемоданам прильнули?
Но, как альпинист - страховку,
Душа, памятуя паденья, поломки,
Весь опыт выставив на изготовку,
Спешит подстелить соломку…
Надежда и опыт ищут поврозь
От боли – хоть слабенький, но наркоз.
От шрамов, ушибов скукожась,
Просолены насквозь от слёз.
                май 2003 г.
      
                * * *
Бродит  тихий ветер по квартире,
Называется в буднях: «сквозняк»…
Так бутафоричен выстрел в тире,
Быть солидным рвётся надурняк!
Скоморох на себя надевает солидность
Как маску, как грим, как парик.
Дамы мазнёю косметик
                скрывают фригидность,
Встряхнуться, на девок глазея,
                мечтает старик…
Всё есть – подобие, копия,
                жалкий аналог
Редких осколков  от подлинника.
Он есть, но пылится
                в музейных завалах,
А нам от пародий не скрыться никак.
И, как ястреб – вспорхнувшую птаху
Подрезает на самом взлёте,
Так ты рифму сбиваешь с размаху,
Что проснулась во мне – стихоплёте.
                9.04.03 г.   

                * * *
ходит дождь по балконным карнизам,
он подобен  моим капризам:
пошумит, побурлит, а затем испарится.
как все в мире стихийно творится!…

                * * * 
Я опять хочу в Париж –
Пошло и цинично – анекдот…
Я ж хочу туда, где тишь,
И куда никто пусть не войдёт.

Я хочу на небо,  мягко и робко
Пройти спокойно и не спеша.
По тому вон белому облаку, -
Там отдохнёт от сует душа.

На рыхлом облаке, совсем одна.
А впрочем, в комнате, где нет окна,
Где нету мебели посуды, кухни…
О, быт! Хоть на минуту рухни!

Дай тишины, покоя, сна.
Любое место, но чтоб – одна.
Без боли за…, без горя от…
Не уж ли это ко мне придёт?

Чтоб никому я – и не должна!
Пусть: никого нет, лишь я одна…
Как я устала от их проблем,
От слёз в плечо мне - на мир взамен.
                5.05.2003 г.

                * * *
Мне повезло небывало:
Маты цинично в меня не вошли.
Словесных кружев покрывало
Не спало, моля: «не пошли…»

И зависть, - спасибо им, многим,
Что всю расхватали себе, -
Мои не нашла пороги,
                Дякую щіро  за это судьбе.

И злобы на людей, бичуя их
Проступки, их нелюбовь к себе самим
Я не ношу. Мой светел стих,
Хоть состраданием к их слепоте томим.

Меня страданием терзают их слова:
«Проблемы», «Я хочу избавиться…»
Ужасным мусором полнится голова…
Так видя мир, им с жизнею не справиться.

Пою гимн солнцу, оду – роднику.
Шепчу: «Иду я…», «Я живу…»
Мне много ль надо на моём веку?!
А вам темно? Я… ставни… отворю!…
                24- 25 апр.2003 г.

                * * *
Солнце готовится в ночь уйти,
Птицы к закату запели…
Услышала их, значит, я – в пути:
Листья шумят и радуют ели!

Видимо, край моей жизни далек…
Где же набраться сил?
Богу, наверное, невдомек
То, что я есть!… Кто просил?!

Вовсе не просилась в этот мир.
В этой жизни я – кролик для опыта
Бог мною, наверно, себя рассмешил,
Мне выдав страдания, горе  и хлопоты…
                июль 2001 г.

                * * *
Я спать хочу, но мне мешает свет.
А может, это я мешаю Свету…
Со Светом мы вошли в конфликт.
А, впрочем, Свету до меня что дело?
Да, Свету на меня начхать!
Нет, много чести мне! Он обо мне не знает.
А что сама я… знаю… о себе?
Что я? Кто я? Зачем копчу я воздух?
И роюсь в душах,  и учу кого-то,
Даю советы. Всё – по просьбе их!
Я – как помойка, место для отбросов
Их болей, их ошибок, их проблем.
Я – (да!) общественный сортир.
Быть может, для того заброшена на землю.
Чтоб было легче им, я – утилизатор грязи,
Ассенизатор. Вот и имя мне!…
Плохое слово. Без него ж – нельзя…
А значит,  буду терпеливо пылесосить.
«Наверно, легче им», - себя спешу утешить
О, демагогия! И здесь меня лукавый
С готовностью стремится поддержать.
Но мало утешенья мне, не принимаю,
А значит, я ему не поддалась!!!
Но что же – имя мне?
И что есть я? Покоя мне
Все не хватает, чтоб понять
Нет сил себе же разорвать мне уши,
Чтобы себя услышать изнутри.
Мой ум, замри, коль ты не совершенен.
Душа, проснись, и будь ума работой.
И совесть, всколыхни собою ум.
А сделать как, чтобы взросла душа?
Мой дух, проснись,
Убей во мне другое,
Что хочет представлять меня.
Убей в себе танцора, советовали мне.
Но что же есть – танцор? Где я найду ответ?
Увы, ответ – во мне, как и весь мир – во мне.
Но как найти себя в стогу, что есть мой хлам?