Озеро-сон

Озе­ро с мут­ной хо­лод­ной во­дой и выс­ту­па­ющи­ми с са­мого его дна во­дорос­ля­ми. Ко­нец сен­тября: кле­ны, сбро­сив ког­да-то зе­лёные листья, уже умер­ли. Бе­жал по об­ры­вис­то­му бе­регу с сор­ня­ками - ощу­щал тре­вогу, быс­трый ритм сер­дца. До­рога, пок­ры­тая щеб­нем, а где-то близ­ко шу­мят ма­шины. Чёр­ный лип­кий ас­фальт, пач­ка­ющий ко­лёса ав­то­моби­лей, по­дош­вы обу­ви. Ожив­лённый пе­рек­рёсток до­роги, кто-то ждал пос­ледне­го рей­са в со­сед­ние го­рода, кто-то то­ропил­ся в при­город. Ока­зав­шись близ­ко, на нес­коль­ко мет­ров с людь­ми, вгля­дыва­юсь в ли­ца, в цвет глаз. На дру­гой сто­роне обо­чины па­рень, улы­ба­ясь, дер­жит за ру­ку де­вуш­ку ; жен­щи­на с яр­ки­ми во­лоса­ми не мо­жет прос­тить­ся с мо­лодостью; муж­чи­на с се­диной и гру­бой ще­тиной на под­бо­род­ке поп­равля­ет во­рот­ник ру­баш­ки, стря­хивая по­жел­тевши­ми от ни­коти­на паль­ца­ми пе­пел оче­ред­ной си­гаре­ты; чуть по­одаль мать с ре­бён­ком лет пя­ти, тот лю­боз­на­тель­но гля­дит по сто­ронам - ра­дос­тно встре­ча­ет ко­нец дня. Я смот­рел на них, они в от­вет смот­ре­ли на ме­ня.
Что-то бы­ло не так, я поп­равлял шнур­ки на обу­ви, ста­ра­ясь из­ба­вить­ся от мыс­лей, ко­торые по­яв­ля­лись, сто­ило мне ока­зать­ся в тол­пе.
- Они ви­дят в те­бе каж­дую час­тичку не­навис­ти ко всем. Ви­дят твоё нес­частье за мас­ка­ми обы­ден­ных ма­нер, за­меча­ют твою бе­зыс­ходность в улыб­ке, но мол­чат, ведь в та­ких, как ты, ви­рус. Ви­рус, ес­ли к не­му приб­ли­зить­ся, обя­затель­но кос­нётся те­бя и прев­ра­тит в по­добие сто­яще­го в сто­роне че­лове­ка, по­теряв­ше­го всё... и ни­чего.
Тем­не­ет быс­тро, до­рога на­поми­на­ет боль­ше тём­ную ре­ку. Пе­рек­рёсток за­пол­ня­ет­ся ма­шина­ми, рез­ким, не­ожи­дан­ным зву­ком тор­мо­зов, скре­жетом шин, сле­пящим и ре­жущим све­том фар. Го­лые ске­леты де­ревь­ев, а пе­ред са­мым го­ризон­том чер­не­ет мно­го­этаж­ное зда­ние за­вода. На не­бе го­рят не­ров­ные по­лос­ки об­ла­ков. Тре­вога на­рас­та­ет, лёг­кие не спо­соб­ны ды­шать и лишь за­пол­ня­ют­ся пылью.
- Прос­нись, прос­нись.
У фо­нар­но­го стол­ба че­ловек с рас­тре­пан­ной при­чёс­кой, блед­ной ко­жей бо­лез­ненно­го ви­да, крас­ные его гла­за от не сов­сем бла­город­ной бо­лез­ни - "от­сутс­твие сна". Боль бь­ёт по вис­кам, от­да­ля­ет­ся в за­тылок и там ос­та­ет­ся. Бе­зутеш­но под­ку­рив си­гаре­ту, бро­сив под но­ги пач­ку, в ко­торый раз про­читав на упа­ков­ке «Ку­рение уби­ва­ет» он по­шёл впе­рёд, ми­мо ос­та­нов­ки, за­пол­ня­ющей­ся школь­ни­ками в чёр­но-бе­лой фор­ме из со­сед­ней шко­лы, за­тем за­мед­лил ша­ги вдоль до­роги, усы­пан­ной щеб­нем и пылью.
- Прос­нись.
Мои ла­дони ка­са­ют­ся мо­его ли­ца. По­щечи­ны. Тре­вога, ко­торая сто­яла по­зади ме­ня и ды­шала в спи­ну, приб­ли­жалась. Звон­кий звук при­кос­но­вений ла­доней. На ху­дых ру­ках ве­ны ста­нови­лись от­четли­вее, в них силь­нее бур­ли­ла кровь, приб­ли­жа­ясь с ви­русом стра­ха к вис­кам и за­тыл­ку.
- Мне нуж­но вер­нуть­ся.
Ве­чер­ний го­род ис­ка­жал­ся, крас­ки не­ба сме­шива­лись со смо­лой ас­фаль­та. Стол­бы и про­вода те­ряли ров­ные чер­ты, ста­нови­лись се­рой пылью. С лиц лю­дей ис­че­зала улыб­ка и яр­кость глаз, ко­жа блед­не­ла, ста­нови­лась дрях­лой и сов­сем не жи­вой. Я обо­рачи­вал­ся час­то, мор­гая гла­зами, в на­деж­де, что всё ис­чезнет.
По­толок се­рого то­на из-за окон, плот­но зак­ры­вав­ших ноч­ные што­ры. Мя­тое оде­яло с прос­ты­нями. Стул, на ко­тором бес­по­рядоч­но ле­жат ве­щи, смя­тые и не ви­дав­шие гла­диль­ной дос­ки. Стол с от­кры­той двер­цей, на нем ле­жат пус­тые пач­ки си­гарет, ста­рые пе­ретя­нутые скот­чем на­уш­ни­ки, пус­тые упа­ков­ки ко­фе, про­чий хлам. Все это бы­ло мо­ей ком­на­той и мо­ей ре­аль­ностью.