Сердцевина или работа жить

Сердцевина или работа жить

Вот уже много лет, собственно, всю свою сознательную жизнь, каждый божий вечер я лучиками большого и до боли знакомого города стекаюсь в самую его сердцевину.
Там дом.
Который не всегда бывает уютным. Который бывает холодным и даже жестоким. Иногда - кажется призрачным или совсем эфемерным. Но это мой дом.
В нем не просто прожиты годы. В нем пережито все то, что для кого-то - один день, а иным не под силу. Но в целом - крупица мира. Пришедшая и тут же исчезнувшая.
В нем запахи. Бабушкины и мамины цветы. Печально повисшие картины.
Он сам - карикатура на прошлое. Страшное и незыблемое. От того - ещё более страшное.
Он - ровный ход часов. Не раз останавливавшихся. Но заводимых снова. Человеческими чувствами, окрыляющими или постылыми мыслями. И даже жизнями.
Он - кому-то радостный, звонкий колокольчик детства, кому-то - последний колокол.
Он - душа моя. Он центр моей вселенной. Нравится мне это или нет, хотела бы я это изменить, или нет. Но он - сердцевина не только этого неотделимого от меня никогда и ни при каких обстоятельствах города, но и моя. Моя сердцевина.
И это просто такая у меня работа: каждый вечер лучиками стекаться к нему.
В его большое пустое нутро. С фотографиями, фарфором и книгами. С запахами детства и пыли. С раскалёнными и абсолютно ледяными окнами. С пасмурными рассветами и какими-то чужими, не моими закатами в них.
И вот, когда эта работа жить превратится в искусство... Наверное, только тогда и можно будет с облегчением вздохнуть.
И распахнуть его двери. Перед кем-нибудь ещё.

01.02.16