Когда идут дожди

Цикл 

ПРЕДЗИМЬЕ

 Старуха холит кошек во дворе,
 им покупает корм. Сама – как птичка.
 Ненастная погода в ноябре
 для Ялты, право слово, нетипична.

 У Сеньки-выпивохи вновь загул,
 петляет вдоль забора, забулдыга.
 Ноябрь что-то палку перегнул.
 Зима не за горами. Холодрыга.

 Сосед свой «Опель» держит под окном
 конём известным, погубившим Трою,
 визг противоугонки перед сном
 весь дом ввергает в бешенство порою.

 Но это мелочь быта, чепуха,
 кто в наше время не герой? не стоик?
 И фабулу, наверное, стиха
 перегружать деталями не стоит…

 В барашках море. Зусман. Ветрюган
 Я воробьям-синичкам кинул крошек.
 Подросток рыжий – местный хулиган –
 стреляет из рогатки в птиц и кошек.

 Я тоже был таким, да перерос,
 всё прошлое в ином я вижу свете:
 Отцы и Дети – вечный ведь вопрос,
 он до сих пор нуждается в ответе.

 Тургеневскую тему не берусь
 продолжить.… На ольхе цветёт омела.
 Одна отрада, что от Крыма Русь
 уже не отвернётся.
 Поумнела.

 КОГДА ИДУТ ДОЖДИ
 
 Ещё дожди пройдут, ещё разгонит ветер
 все тучи над страной, на то она – страна.
 Меня ещё судьба вниманием отметит,
 не зря же всё терплю, что ни пошлёт она.

 И ты ещё поймёшь, и, может, пожалеешь
 то, что не сберегли, что нас коснулось лишь,
 ведь ты уже не так со мной в постели млеешь,
 ведь ты уже не так, как год назад, горишь.

 Ну, а пока дождит, пока судьба сурова,
 пока ещё я сам не верю, что поэт,
 но я ещё найду волшебной силы слово,
 которое в стихи прольёт любовь и свет.

 И вот тогда и ты поверишь мне, как верю
 я сам, что будет так, что сгинет зла недуг,
 но слёзы не вернут, как ты не плачь, потерю,
 хранить её – не плачь! – нам было недосуг.

 И не поможет плач ни твой, ни мой, ни дядин,
 терпение одно помочь нам в силах, жди:
 как всё же этот мир до времени нескладен,
 как трудно верить в нём, когда идут дожди…

 ПРЕДЗИМЬЕ-4(а)
 
 Остывает ноябрьское море.
 Листья падают. Корчится тень.
 Чинодралы в небесной конторе
 стали дни сокращать каждый день.

 Опустели приморские скверы,
 к ним уже не торопимся мы;
 цвет зелёный сменили на серый
 за чертой городскою холмы.

 И предзимье всё чаще и чаще
 смотрит в душу. Тоскует душа.
 Флегматичная речка журчаще
 сквозь кварталы бежит не спеша.

 Я люблю все оттенки пейзажей,
 окоём этот знаю сполна,
 но Ай-Петри не смотрится даже,
 если скрыта туманом она.

 Ждёт природа, насупясь, чего-то,
 скалы скалят угрюмую пасть,
 и у солнца одна лишь забота –
 как бы в тучах совсем не пропасть.