Старческое ворчание

Быть может за мои грехи
Покоя не дают стихи?
Сижу, вникаю в сущность  формул,
Задачу  я  спешу решить,
Но бес меня за руку дёрнул
И шепчет: - Рифму запиши.
Отвлёкся …, записал два слова…
Решенье начинаю снова…,
Но  мысли потерялся ритм,
Забыт решенья алгоритм.
В кафе сижу, меню читаю
И ничего не понимаю,
Меню читаю в сотый раз,
 Пытаюсь рифмовать заказ.
В мозгах такая кутерьма;
Боюсь, что я схожу с ума.
Когда  у  доброго Морфея
Я тихий нахожу приют ,
То  ритмы ямба иль хорея
Спокойно спать мне не дают.
Их прогоню, вздремну  немного,
Как тут же двое у порога –
Хромой анапест, с ним бредёт
Его ударный антипод.
И их гоню. Ночные страхи
Мне нагоняет амфибрахий.
Когда ж  “Великий и могучий”
Их собирает всех “ до кучи”,
То из невнятной смеси их
Змеёй ползёт свободный стих.
Ну  что сказать мне им в ответ?
Одно: – “Бессонница, привет”.
Я раздражаюсь: - Что ж такое?
Ни днём, ни ночью нет покоя.
Не понимаю… Мне зачем
Такое  скопище проблем?
Какая дикая манера
Терзать стихом пенсионера,
Притом уже преклонных лет.
Давно  я  многовнукий  дед.
Привык я жить в реальном мире,
Где дважды два всегда  четыре,
Где только ИКС  лишь неизвестен:
Мне его поиск интересен.
Стихами ж должен я болеть,
Больного сердца не жалеть.
Я не ворчу, но видит  бог,
Сопротивлялся сколько мог.
Стихи ведь не моя стихия,
Лишь иногда пишу стихи я.
И пусть меня сочтут невеждой,
Но всё же буду  жить надеждой-
Что  может за мои стихи,
Простятся мне  мои грехи.