интермеццо

Я сижу на полу в комнате с белыми стенами и пытаюсь собрать по кусочкам осколки себя.
На мне только нуарный монохром, не способный выдержать всего многообразия радостного буйства красок: в них слишком много жизни. А у меня осталась только тоненькая, как струйка песка в треснувших песочных часах, возможность существовать.

Серый свет, падающий из окна, освещает мои преклоненные колени, в ссадинах и кровоподтеках от режущих острых осколков.
Сколько еще стоять так в мольбе о любви хотя бы от самой себя?
В конце концов, это все бессмысленно, как музыкальность этого рисующего картины текста, - не более того.

Как странно улыбаться, когда в душе пустота.
Однажды я изорву на мелкие кусочки этот черно-белый снимок, хранящийся где-то на дне далекой запылившейся полки подсознания, но до тех пор, пока я вижу себя сидящей в этой комнате, я буду писать.

Писать, пока не почувствую, что нарисовала словами все.