Сегодня мне приснился Маяковский

#сонсмешногочеловека

Сидя на обычной старой советской кухне в застиранной желтой кофте и потертых бархатных брюках ("Я сошью себе черные штаны // из бархата голоса моего"....?), гений советской поэтики курил самокрутку и хриплым глубоким голосом размышлял. Вслух и не в рифму.
Говорил о том, о чем говорят за полночь на наших кухнях из поколения в поколение, наливая третью кружку чая.
О простых, банальных истинах, которые все знают, но боятся озвучивать, чтобы тоже - упаси боже! - не показаться банальными, ведь это одно из самых страшных унижений новейшего времени: "ты не оригинален, ты такой же, как все".
О том, что главное - это дорога, а не конечная точка пути.
О том, что все слова - это ветер, а все вещи - прах и пыль.
О том, что нельзя ценить холодное и мертвое больше, чем живое и теплое.
Обо всем, что на самом деле понимает каждый, и о том, что так смешно и глупо произносить вслух.
А он произносил. Вкусно затягиваясь, причмокивая, выпуская едкий синий дым из ноздрей - огромный, грузный, заматеревший опытный дракон, все еще опасный на укус пера, но уже отяжелевший для полетов, вальяжный, ленивый.
На самодельных занавесках в мелкий ситчик плясали тени от подрагивающей лампы, на плите кипел чайник, и было уютно.
А Владимир Маяковский пил чай из цветастой кружки и рассказывал мне о том, что когда-то понял сам.
Лично мне.
На старой, чуть обветшалой кухне.