Про внутренний мир, короче

Короче, я так понял, что мой внутренний мир, если он, конечно, есть, создают окружающие люди. Да и любой внутренний мир, если опять же он вообще существует.

И мне представилось, что есть такая комната, где вся обстановка абсолютно белая. И не пустая, а всё в ней есть для жизни. Поспать-поесть и книжку есть, где почитать. И ты живёшь там спокойно, потому что тебе просто нравится всё белое. Тебе так хорошо.

Но одному скучно, поэтому временами приходят люди. И чаще всего это хорошие люди, тебе нравится с ними общаться, дружить, делиться чем-то. Но вот, в ходе общения выясняется, что не всё им нравится в твоей идеально белой комнате. Потому что «это бесит, когда всё белое, как ты вообще так живёшь, у тебя в глазах не рябит?» Или «неужели тебе не лень поддерживать чистоту в такой белизне?»

Короче, всякие доводы находят люди, чтобы попытаться внести в твою комнату что-то своё. Но ты мягко объясняешь им, что «нет, комната моя, тут всё, как мне нравится, не хочу ничего менять». Объясняешь, доказываешь, и всё вроде бы нормально идёт, это же жизнь, все разные.

А однажды приходит какая-нибудь особенно настойчивая натура, и ей удаётся-таки тебя убедить, что вот «комната, конечно, у тебя шикарная, всё такое ухоженное, и сам ты весь светишься тут от счастья. Но смотри, я принесла красные стильные шторы. Давай попробуем перевесить, ты просто посмотришь, а там сам уже решишь».

Ты, разумеется, долго ломаешься, но спустя время всё же соглашаешься. И шторы отлично смотрятся броским пятном на белом фоне. Это радует глаз, да и вообще, в жизни что-то новое. И даже как-то теплее стало в комнате от красного. А свои белые шторы ты отнёс в кладовку, не выбрасывать же…
Вот с этих-то красных штор и начинается в жизни полный… ад. Потому что потом приходит какой-нибудь твой старый знакомый, который уже сто лет тебя уговаривал сменить диван на чёрный. Чтобы можно было есть, ронять еду, проливать, что хочешь и не париться. «А шторы-то зачем сменил? Нормальные же были». Затем объявится, к примеру, весельчак сосед, которому не хватает пёстрых красок. И вот у тебя уже леопардовый коврик на полу.

А вот и комод под старину, о котором грезила подруга – творческая личность. Всё старое идёт строем в кладовку. Там дверь уже еле запирается от горы старых, но любимых вещей.

И в итоге всё так в твоём внутреннем мире меняется, что все, кто его так сильно успел изменить уже и сами того не помнят. А только и говорят теперь, что всё совсем не так, как они просили. Это какая-то хрень, ты не так понял. И кто-то вообще уходит навсегда, кто-то остаётся, но постоянно капает на мозги.

Ты выслушиваешь, объясняешься. А потом берёшь, обливаешь всё бензином, бросаешь спичку. И… гори оно всё огнём. Пошли вы все! Уходишь из комнаты и долго гуляешь по серой осени задумчивый, грустный.
А когда возвращаешься, чтобы разобраться в своём внутреннем мире, то понимаешь, что вместе со всем этим чужим барахлом, сгорели и все твои старые вещи. Просто ты так торопился от всего избавиться, что даже мозгов не хватило, чтобы подумать о том, что огонь заберёт всё. Вообще всё.

И ты тогда садишься посреди комнаты прямо на обугленный пол. Весь пачкаешься в саже, понимая, что тем самым делаешь ещё хуже, что кому ты нужен будешь без внутреннего мира, да ещё и выпачканный в саже. Но ты садишься и первая мысль: «Блин, так жрать охота, сейчас бы биг тейсти, но бабки все сгорели…»