Бывает такое...

Ночь.

Вот так живешь, не понимаешь очевидного, ищешь сложный путь решения и ждешь, когда настанет тот час или та самая минута, когда ты все поймешь. А что потом с этим делать – не задумываешься. Эгоистично просишь бога помочь, молишься ночами и с жаром, плача в подушку, проклинаешь судьбу. Живешь лишь для себя. Живешь, чтобы тешить дьявола, сидящего глубоко в душе. А что потом? Сталкиваешься с собственными демонами, и вместо того, чтобы ненавидеть себя, винишь во всем природу или судьбу, тут уж разум или чувства преобладают. Но, скажу я вам, что бы ни преобладало, все это становится ничем, когда человек мертв. Все резко теряет смысл. Стоит ли тогда биться об закрытые двери собственной души? А кто же ты такой, если хотя бы раз не пересилил себя?!

Я не знаю, что за странные строки сейчас пишу по бумаге, но они идут от взбудораженного сердца. Входя в жизнь других, великих людей, даже лишь ступая на порог их души, уже хочется встать, бросить все и жить. Вы понимаете это слово?

Чем наградила меня судьба? Какие дары преподнесла? Какой ум во мне сокрыт? Как же пусто становится на сердце, когда задаешь себе эти вопросы, и в основном от того, что с ужасом понимаешь – а ведь я не живу.

И не люблю, чтобы жить. А душа требует. Кричит мне: «Люби же литературу со всем своим пылом. Отдай ей жизнь!» «Жизнь?» - ухмыляюсь я, ведь только что осознала, что не живу. Иль, может, завтра, вновь привыкнув к повседневности, захожу обыденную вещь – утолить голод, и забуду тот странный сон, эти мысли? Именно поэтому так быстро пишу, хочу записать каждое слово, душей сказанное.

Но настанет завтра, и вместе с темнотой ночи, уйдут и черные мысли. А ведь все больше кажется, что не мысли эти черные, а вокруг меня сплошная темень, и это – спасительный луч, посланный мне свыше. И тут, перечитав предыдущие строки, вновь пойму, что словно пьяна, аль больна.

Опять пришли к началу. Додуматься до чего-либо особого не получилось. С горестью осознаю, что вновь обыденность ворвалась в мое сердце, а ведь так хочется быть пьяной не от вина, взлетать к небу не от любви, и мыслить рационально не от сложной и суровой жизни.