Я не поэт и этого не скрою,

Я не поэт и этого не скрою,
Я сам придумать, не могу и пары строк,
Мои стихи, написаны не мною,
Такое написать, скажу бы я не смог

Моя рука, лишь пишет буквы в строчках,
Да и чернила, подливает для пера,
Душа и сердце, врозь и в одиночку
Стих создают, они в том деле мастера

Ведь я для них, плачу свою зарплату,
Для сердца, например, винца налью,
Ну, а душе? уж той всегда по блату
Как выпью только, с нею попопою

Я сам не знаю, как стих получился
И точно вроде, и не пил, не запевал,
Так может я, от Вас тут научился,
Поэты милые, да Вы ж мой идеал.

или так


Я не поэт, чего не скрою,
Сам не придумал бы и пары строк,
Стихи написаны не мною,
Такого написать бы я не смог

Ведь я пишу лишь буквы в строчках,
Чернила подливаю для пера,
Душа и сердце в одиночку
Стих создают, они в том мастера

Для них плачу свою зарплату,
Для сердца я всегда винца налью,
Ну, а душе всегда по блату
Как выпью много, с нею и спою

Не знаю, как стих получился,
И вроде бы не пил, не запевал,
От Вас я может научился?
Скажу: поэты! Вы мой идеал.