Свернув за угол, встретишься лицом не с пустотой,
но с рассеченным светом – возможно так,
разомкнутый портной – обводит
каучуковую бровь и
мотылёк-Шекспир –
глотает ртуть сонетов, разлитую, как первородный
мёд из выкованных, остроклювых тиглей:
кто был, тех тут же хором налысо
остригли, кто не был,
тот пронзает
небосвод. Где каждый – отсечённый палец Шивы,
фалангою перетекающий в Ничто, ужалит
глаз, как будто лист крапивы – и
словно школьник, в
ожидании
прививок, замрёт над
колоннадою
---
кустов.
Фонарь
© Copyright: Виталий Шатовкин, 2016
Свидетельство о публикации №216111802157
Свидетельство о публикации №216111802157
Рецензии