Буря

А знаете, как это бывает – когда находишь что-то своё? Что-то своё настолько, что в этом чём-то продолжаешься и рождаешься заново, что это что-то может рассказать о тебе очень многое, и что на языке этого чего-то можешь запросто говорить с миром? О, я знаю, как! В этот момент, когда находишь и обретаешь, словно бы оказываешься в эпицентре грозы, величественно бушующей над вспененным, вздымающимся волнами до самых туч морем; будто бы летишь среди ослепляющих зарниц, фиолетовыми зигзагами раскалывающих небо надвое, натрое и вчетверо – летишь вместе с неистовствующим ветром, который, кажется, даёт тебе крылья… Оглушительные громовые раскаты раздаются где-то совсем близко, тугие дождевые струи хлещут размашисто по лицу, но внутри нет ни капли, ни грамма страха или сомнения – только разгорающийся всё сильнее животворящий огонь, который наполняет собой до краёв… Который отражается в широко распахнутых глазах светом далёкого прибрежного маяка, и который позволяет видеть верную дорогу сквозь первозданное, неукротимое буйство стихии – потому что ты знаешь, куда и зачем направлено твоё движение. И эта буря – отражение тебя; и ты сам – отражение этой бури и всех бурь, которые были прежде и будут впоследствии. Тебе известна твоя дорога. Тебе известны самые главные сейчас ответы. Ты – творец. И ты – повелитель.