Ничей герой

Она – ничей герой. В её глазах цвета вечерней синевы отражаются солнечные блики. В её серебристых волосах длиной до плеч запутывается ветер голубовато-белых пустошей. В её тонких длинных пальцах от прикосновения тает снег. Она так танцует утром на крыше в холодных лучах восходящего солнца, что кажется – будто летит. Но ей никто и никогда не писал длинных проникновенных писем, никто не посвящал ей песен, баллад и стихов; никто не называл её именем свои мечты, никто не хотел подарить ей пойманный в ладони свет, никто не хотел сказать ей, что её согреет, или что будет её одну оберегать от всех невзгод до самого скончания дней. Это всё не про неё. Она только сама для себя – вдохновение; она любит садиться у открытого окна, вдыхая морозный, чуть колючий воздух, пронизанный солнцем… Садиться и писать о чём-то важном, что она сама видит в себе, и о чём больше никто не хочет читать в её книгах. Она любит выйти в свой маленький заснеженный сад, играющий перламутровыми отблесками, и, наверное, больше для вида, чем в самом деле от холода кутаясь в махрово-бархатистую синюю шаль, рассказывать самой себе о том, о чём больше никто не хочет слушать в её историях. И улыбаться светлому безоблачному небу, необыкновенно высокому и прозрачному. А когда наступит вечер, плавно переходящий в ясную ночь, терпко и отрезвляюще зимнюю – она любит выйти в пустоши, богато украшенные сверкающими айсбергами-столбами. Она любит наблюдать, как преломляется и складывается в причудливые калейдоскопы в них небесное серебро, открывая проходы в иные миры, о которых знает она одна. Под её ногами ломко звенят острые звёздочки-льдинки, её голос переливчатым эхом разносится по пустынному, непотревоженному пространству... Невесомые снежинки, легко поднятые с земли случайным ветром, который приходит иногда сюда сопровождать её, взлетают облачком искрящейся пыли. Спокойно. Творит своё сказочное волшебство ночь. Вдаль уходит ничей герой в бархатной дымке лунного света.