В поддержку литераторов

Цитата с форума Правмира:

Очевидно, что 99,9% искусства затрагивают чувственную составляющую души.
Духовное искание из этого источника бессмысленно.
О тщете надежд на культуру и искусство наглядно продемонстрировала темная пора 30-40-х годов прошлого века немецкой истории.
Отрезюмирую мысль...
Культура не приближает и не отдаляет от Бога. Сама по себе она нейтральна и может, как и многое, использоваться во благо и во вред.
Но вред гораздо больший, потому что всякий, хватая в руку инструмент, спешит провозгласить, что он пришел славить Создателя, но своими, ему ведомыми способами.
А художника, как известно, обидеть может каждый.
О том, что стяжание духовных талантов результат тяжких духовных трудов, все забывают в первые мгновенья
творческого процесса.
Не может течь живая вода из сточных труб...


***

Вы знаете, все же безумно интересно наблюдать - и за Историей многострадальной Руси, и за "матрицей" родного восприятия.
Широчайший диапазон маятника (в разные периоды) качает это восприятие от демонстративного безбожия до тотального ханжеского фарисейства.
Человек то объявляется венцом Мира, то недостойной, ползающей дрянью.
Поэзия и Литература - то светоч Божией мысли (и никак не ниже!), то - недостойный внимания субъективизм, текущий из "сточных труб".

Понятно, что ревнители, пишущие подобные вещи на форуме Правмира, едва ли почитают труды Александра Шмемана (в частности - о болезненном конфликте творческого и религиозного начал человека, где он дает обоснованный ответ о бесценности СВОЕГО личного пути без изначального, даже религиозного - глобализма - пускай и полного падений и спотыканий; но вместе с ними - бесценных переосмыслений).
Им едва ли доходит до глубины сердца живое слово Антония Сурожского - о том, что Бог, конечно, ждет от нас послушания, но еще больше надеется на дружбу (а что это такое? - в том числе, СОтворчество).

Извиняет их и то, что они, конечно, не литераторы и не лингвисты - а всякий брат по перу прекрасно знает - КАК дается любой, самый краткий стих или рассказ, следствием какого пути он является - даже если выплескивается внешне легко.
Каждый литератор (хотя бы разок в жизни) - но сталкивался с тем ощущением, что все потеряно безвозвратно, остался только чистый лист и ручка; он садится писать - не по заказу, а от души - и переживает непередаваемое Присутствие, о котором лучше не распространяться вслух, потому что передать это словами - невозможно.

Конечно, рельсовым фарисеям это неведомо.
И, повторюсь, их полностью извиняет то, что они не доросли до таких вещей - вне зависимости от "принадлежности к"...

Но я хочу (заступаясь за коллег) произнести несколько жестких вещей...

При таком подходе "сточных труб" - т.е, абсолютном недоверии человеческому пути и субъективизму, они получат предсказуемый результат.
На одной чаше весов - пошлая, низкопробная бульварщина, которой грозным окриком запретили поднимать высокие темы (знай сверчок свой шесток).
На другой - безжизненный елей - тот самый, что удостаивается пафосных патриарших премий, но читать там совершенно не о чем.
А талантливые авторы так и будут писать в Интернете: слава Богу, эта отдушина - существует.
Не плачьте тогда об отсутствии живых поэзии и литературы; впрочем, это отсутствие, варясь в собственном соку, вы и не заметите :)

Или, как грустно пошутил один протоиерей, в Конце Времен на Руси останутся лишь лихие разбойники, да забронзовевшие фарисеи.
А между ними - никого...

Кстати, приведу прекрасное стихотворение моего коллеги, Ивана Ливицкого - которое скажет обо всем гораздо лучше меня...

НЕБО

Для меня это Небо слишком большое, друг.
Ни цепей не хватит, ни обручей, ни подпруг,
чтобы как-то его унять. Так что лучше вовсе
не пытаться. Пустое дело. А коли спросит
человек, проезжая мимо: «Откуда столько
расточительной сини, когда бы хватило дольки,
небольшого пятна, помарки, обрезка ткани», –
объясни: «Ничего не выйдет... Его руками
невозможно взять и кроить по своим лекалам.
Для таких предприятий земных инструментов мало».
А поэтому, друг, я, пожалуй, махну на Небо –
без пижамы, линейки, портфеля, воды и хлеба.
Погуляю немного, освоюсь, вдохну ванили,
из зефира построю домик в английском стиле.
И тебя позову однажды откушать чаю,
потому что, сказать по правде, уже скучаю.

Белоснежные пятна и запах: такие часто
оседают в домах, где люди хранят лекарства.
В отдалении шепот, едва разбираю фразы:
«Как давно привезли? Почему не позвали сразу?..»
Я закончу, мой друг: загадки... Встречая сфинкса,
ожидай, что тебя надует. Любое свинство
он считает обычным делом. О чем я, Боже?..
Мы с Тобой говорили прежде о том, что, может,
наше Небо не так огромно, как мне казалось.
Я держу на ладони солнце, и эта малость
освещает тоннель наружу, туда, где птицы
постигают тона и ноты, где вечно длится
белокурая пена Неба (мы с ней отныне
по природе своей похожи). Запомни, ты мне
очень дорог, мой друг, но близится миг разлуки.
В наплывающей дымке видны рукава и руки –
с утомительной вещностью нет никакого сладу.
Засыпая, я слышу голос: «Скажи медбрату –
пусть готовит мешок… Они у окошка, сбоку.
До утра бедолага отдаст свою душу Богу»...


Пожалуй, это лучшее, что я прочел за два года на ресурсе стихи.ру.

А если уж размышлять на тему - в чем глобальная задача Искусства? (хотя это Путь, а не размышления - и Путь с личным ответом) - тем не менее, вспомню слова Дмитрия Быкова:

- Ребенок должен в детстве получить лошадиную дозу идеализма, такую, чтобы при столкновении с реальностью от нее хоть что-то осталось...

- Если мальчик-луковка и страдалец-тыковка (из Чиполлино) не стремятся стать людьми, они становятся безнадежными овощами, притом гнилыми.

Совершенно верно.
И "принадлежность к..." тут едва ли спасает...