Города растут на песке,
Цепь событий, своим чередом.
Радость ищет сомненье в тоске,
Дождь грозу, над раскрытым зонтом.
Вьюга много что хочет сказать,
Но ответ не дождать нам с тобой.
Отдавая, мы должны что-то взять,
Называя это - Судьбой...
Барабанит дождь по стеклу,
Мы узнаем его по словам.
Те, что сказаны мной на углу,
Скучных дней, отнесенных к дарам.
Каждый день - это прожитый миг,
Каждый нужен для чаши весов.
Даже тот, где мы уйдем напрямик,
В бездну вечности будущих снов...
21.11.2016.
07. 08. 1977
© Copyright: Тимур Матанцев, 2016
Свидетельство о публикации №216112101257
Свидетельство о публикации №216112101257
Рецензии