Последнее интервью

К читателю.
Просьба не сравнивать знающим меня читателям, меня с моей героиней, и
 старой, и молодой. Любое совпадение с реальностью, это просто творческий замысел.
***
 Мне предстояло первое самостоятельное интервью. Я очень нервничала, ночью плохо спала, проворочалась до часу. Волнение было хуже, чем перед экзаменом. Я повторяла «шпаргалку» - краткий перечень вопросов, которые я должна задать.
Кому-то может показаться, что журналистом быть легко, но это не так, быть журналистом – каторжный труд!
 Я нажала на звонок и посмотрела на обитую коричнево-чёрной кожей дверь. Мне долго не открывали, я нервно перебирала листы-шпаргалки, такие дают всем начинающим журналистам, но мало кто признается, что ему на первое интервью, вопросы писал учитель.
На листке ровным подчерком моей кураторшы было написано: « Поздоровайтесь, представьтесь, улыбнитесь (в этой последовательности)»,  и т.д.
Наконец, дверь открылась, без лишних вопросов, типа – кто там, видимо тому, кто живёт в этой квартире всё равно, почтальон за дверью или свидетели Иеговы. Из квартиры не донеслось не единого запаха, был какой-то нейтральный подъездный запах. Ни тебе запаха пирогов – любительницы выпечки, ни запаха кошатины и собачатины – верного запаха одинокой женщины, чей возраст перешагнул сорокуху, ни грубого мужского, ни чего.
Дверь мне открыла старушка лет 90-95, хотелось бы дать и больше, но она выглядела именно так. У неё было круглое лицо, красивые выразительные глаза-хамелионы. Седо-белые волосы были словно головка одуванчика, расположены вокруг головы. На самой старушке, замечу, она была достаточно худоватая, было надето синее платье в цветочек. Старушка пропустила меня в светлую прибранную прихожую с одним круглым зеркалом над тумбочкой. Обои были бежевато-коричневые, нежного тона. Полы бежевато-жёлтые, чуть темнее. В передней комнате, на полах, возле белого стола, играли солнечные блики. Я забыла даже поздороваться. В «шпаргалке» было написано: « Опишите, а лучше сделайте фото того с кем будете разговаривать», я застыла без движения, я была смущена, да ещё эта тишина, с моим сбивчивым дыханием и ровным дыханием старушки, всё это меня сбивало с толку.
« Не стесняйся», - сказала старушка приятным едва заметно скрипящим голосом, от чего-то я представила вместо неё женщину лет 40-45 в строгом красном платье, но обернувшись, я поняла, что передо мной та, же самая старушка. « Интересно, почему именно она?» - подумала я, посмотрев на старушку. Она стояла возле стены, над её головой висела картина Серова или Репина « девочка с персиками».
- Я, журналистка, моё имя Анна Минаева,  я хочу взять у вас интервью, - сказала я старушке и скованно улыбнулась. Её взгляд показался мне до боли знакомым. Но где я его видела, не могу вспомнить.
- Вы пришли в первый раз, - догадалась старушка.
- Да, -  я кивнула и пока старушка  открывала дверь в гостиную с двумя старыми, ещё из 20-ого века креслами и таким-же сервантом, я достала записную книжку и диктофон.
- Как вас зовут? – спросила я старушку, проходя за ней в гостиную.
- Зовите, как хотите.
- Нет-нет, мне нужно ваше имя.
- Зовите, Анна, - сказала старушка, - чай не предлагаю. А конфеты можете скушать.
Рядом с креслами стоял низкий журнальный столик, на нём была вышитая салфетка, на которой лежала вазочка с конфетами. Он освещался каким-то туманным-пасмурным светом из окна, странно, пять минут назад, светило яркое солнце.
Старушка села напротив меня и выжидающе посмотрела в глаза. Теперь её голубовато-серые глаза стали голубовато-серо-зелёными.
- Анна, - начала я, мой голос дрожал, ну, вот сейчас начну картавить, как бы переделать вопрос, - когда вы родились и где?
- Женщине не прилично задавать вопросы о её возрасте, - увильнула от вопроса старушка и улыбнулась.
- Что ж, так и напишем, - сказала я и написала, первую фразу нашего диалога. Мой взгляд наткнулся на картину, висевшую на стене. Это был пейзаж в фиолетовых тонах, русалка под луной и два дельфина, плывущие по волнам. Именно такая же картина поразила меня, когда я была в мебельном магазине. Старушка перехватила мой взгляд.
- Красивая картина, не так ли?
- Очень красивая, - я резко отвела взгляд и посмотрела в «шпаргалку», какой вопрос задать?
- Не волнуйся, – тихо сказала старушка, - я в молодости тоже много волновалась и из-за этого совершила столько ошибок…
- А, вы, в молодости писали книги и публиковали их на сайтах, - заметила я, - а вы выпустили книгу?
- Нет, - сказала старушка.
- А потом вы перестали публиковаться, почему? Мне кажется, у вас были очень удачные книги.
- Знаешь, это было давно. Я вдруг, поняла, что я вовсе не талантлива, зачем забивать голову людям своим, так сказать творчеством.
- Но вас, же оценивали!
- Хватит мне напоминать прошлое. Я, например, в детстве мечтала быть музыкантом, меня тянуло к пианино, так красиво под пальцами пианиста рождались звуки, знаешь, у меня отменный музыкальный слух! Потом, я мечтала стать фигуристкой, по телевизору были трансляции, и я под них танцевала. Потом, я мечтала стать певицей, пела песни собственного сочинения. Потом хотела стать художником, как видишь, ни что из меня не вышло. Хоть я и замечала красоту природы, хоть я и чувствовала всё остальное, но, ни слова, не руки ни, чего этого не могли выразить. Я поняла, что нужно дать путь гениям. Я видела гениев, людей со сверхспособностями, мне было до глубины души больно, больно от того, что я не могла реализоваться.
- А как же близкие? Неужели они не помогали? – спросила я, от чего-то на моих глазах появились слёзы.
- У близких были свои проблемы. Я их прекрасно понимаю, им было не до моей реализации, им было самим до себя и больно. А их боль была – моей болью. Некоторые назвали мои старания – «писанина», « тетрадочки»…Хм, было обидно. Одна женщина, наконец, помогла мне отправить пару стихов на конкурс. Но писать под заказ и засунуть громадное вдохновение в рамки вопроса, просто невозможно.
- Мне кажется, вы себя недооцениваете, у вас очень интересные идеи, с вами очень интересно пообщаться, - сказала я, странно «шпаргалка», уже не даёт помощи. Я не успевала записывать и включила диктофон.
- Это сейчас интересно, а тогда, кто со мной и о чём мог поговорить? У парней одни интересы, у девушек свои, я не вписывалась со своими идеями в их общество.
- Ясно, а… Вы были замужем? – я вырвала, один вопрос из «шпаргалки».
- Нет, - сказала старушка.
- А дети у вас есть? – хоть и не логичный, но в наше время, нормальный вопрос.
- По медицинским показаниям, мне нельзя было рожать, - сказала старушка и улыбнулась уголком губ, - а когда мне было 14, я мечтала о семье из пяти детей, три девочки и два мальчика, мы бы жили в огромном доме и я с мужем бы работали на престижных работах. Потом, я хотела хоть одного сына или одну дочь. Но если бы, я родила, то моя бы жизнь закончилась, а ребёнок родился бы инвалидом. А кому нужна жена с таким здоровьем?
- Но разве нет любви? – спросила я, у меня к горлу подкатил ком, сердце сжалось, я, чуть ли не плакала, - вы, разве не любили?
- Я? – спросила старушка, немного прослезившись, - я любила и не раз. В первый раз у моей первой любви – была вторая половинка, я не из тех, кто уводит чужих парней или подбирает их после расставания. Второй был просто идеален, но мы не сошлись характерами, а третий был не русским, он предложил мне принять Ислам, но я с детства была христианкой и предавать своей веры, не решилась, на этом и было покончено.
- А вы были счастливы?
- Была ли я счастлива? Не знаю, я могу долго рассуждать на тему, что такое счастье. Но иногда, мне так казалось, особенно во сне или в мечтах. А вы верите в Бога? – последнее спросила старушка с особым трепетом.
- Конечно. Ведь, как говорил Ньютон: « Даже если бы, Бога не существовало, его бы стоило придумать», а так как он есть, то да.
- Как вы, думаете, есть Рай?
- Конечно, а как же? – я удивилась вопросу.
- Значит, умирать не страшно, - улыбнулась старушка, - я боялась смерти, много раз думала, как я умру, а теперь не страшно. Обидно, что только некому схоронить, но и эту проблему я решила. Завещала своё тело науке. Бессмертной мне не стать, ни кто обо мне не вспомнит. Я в молодости плакала, представляла себя в гробу, а сейчас это меня не пугает, дожила до 98 лет, хотя врачи хоронили в пять. Медицина – наука не точная, врачи могут с датами ошибаться.
- А кто вы по профессии? – спросила я старушку, почему меня послали взять у неё интервью, - вы чем-то прославились?
- Не думаю. Анна Владиславовна, если бы у меня была, дочь, то я бы хотела, чтобы она была похожа на вас.
- Откуда вы знаете моё отчество? Вы экстрасенс? – удивлённо спросила я. Старушка облокотилась на спинку кресла, посмотрела голубыми глазами в окно, глубоко вздохнула.
- Береги себя смолоду. Будь хорошей девушкой, не совершай ошибок. Может быть, судьба к нас в руках. Человек сам пишет себе судьбу, - старушка ещё раз глубоко вздохнула, замерла и через мгновение побледнела. Я услышала два глубоких удара сердца, они прозвонили как колокола – затихающие колокола. Она была мертва. Я кинулась в ужасе на лестничную клетку, нужно вызвать скорую или полицию. Стоило мне выскочить, дверь захлопнулась. Я дёрнула ручку, дверь не поддалась, я дёрнула ещё раз и ещё. Дверь открылась, на пороге стоял удивлённый сполупросоня парень, с выразительным лицом, он вскинул брови.
- Что вы ломитесь? Звонок не работает? – спросил он, - вы, наверное, журналистка, пришли взять интервью?
- А-а?! – я ошарашено заглянула за спину парню, прямо на меня смотрело моё отражение в зеркале шкафа-купе, а глаза, мои глаза были точной копией глаз той старушки. Что только что произошло? «Может быть, судьба у нас в руках и мы в силах её изменить?» - пронеслось у меня в голове.
- Так будете, брать интервью или нет? – улыбнулся парень.
« Может это моя судьба?» - подумала я.
- А у вас есть девушка? – спросила я и он рассмеялся…