строки души

В нашем мире больше миллиона писателей, и с многими мне рядом стоять не позволено, в их тени я бездарна.
Почему же я продолжаю писать? Может потому что , я это люблю? Может я хочу чтоб кто-то слышал писк моей души? Хотя нет , это не писк. Моя душа кричит, рветься на части...
Может это из-за того что говорить об этом всем я не смею, сама же решила что герои не плачут, сама же сказал что я герой. А может это и вправду любовь? Любовь к литературе, стихам, поемам ,прозе. Или это способ рассказать тайное? Увы, не могу ответить на этот вопрос.
Только сказать могу одно, забери у меня возможность писать сдесь, я испищу все тетради, все листы дома, прочту через месяц и сожгу. Странная привычка.
Я пишу стихи с того дня как научилась писать, до этого я их устно сочиняла, знала все наизусть. Их рассказывала одному человеку, с нежно голубыми глазами, о этих глазах я пишу везде и всегда, возможно это способ сказать запоздалое "люблю" или же "прости"... Знаю глупо говорить это прошлому, но я верю , что когда пишу стихи она их слышит, и каждый раз мило улыбается, хлопает в ладоши, и ждёт продолжения.
Мне часто говорят, у тебя одна грусть, печаль и боль в твоих рассказах и стихах.. Возможно... Но это все настоящее, пропитаное жизнью, наполнение мной. Ведь мне однажды сказали " каждое твоё действие, каждый день, все нужно делать как в последний раз, словно прощаясь, ведь завтра может не прийти".. Так и пишу, каждая строчка ,словно последняя, каждая точка, запвтяя, все это.
В нашем мире миллионы писателей, и с многими мне не позволено стоять рядом , в их тени я бездарна.