Друг

Крыша здания, наверное, небольшого, может этажей пять или семь; на фоне догорает солнце, старательно скрывается за одеялом горизонта. Внизу кипит тараканья жизнь: кто-то бежит домой, к любимой семье, сбросить свой парадный фрак и, может быть, хоть пару часов побыть настоящим, а может облачится в другой, старательно строя из себя домашнего тирана или заботливого родителя с разницей в наспех накаляканных завиток в дневнике чада; для других ложь только начинается: яркий праздник алкоголя и самозабвения, наркотиков и тщеславия, тут уже не важно, что ты решил надеть, вспомнишь себя ты другим, без сожалений, но с бардаком в голове, чьей-то спермой на штанах и собственным счастьем в кармане, которое вчера так старательно пыталась найти себе место где-то на задворках твоей души. И все это, где-то там, где-то вдали от нас.
 
Я ведь знаю, не об этом мечты, глаза твои устремлены ввысь, в бесконечную небесную длань. Тебе бы сейчас полетать, чуть выше облаков, с головой окунуться в вечерний потолок, насладиться миллионом историй, уже сказанных, но все ещё горящих в чужих глазах.

Я что-то робко промямлю. Ты усмехнешься, как и всегда. Потому что знаешь вопрос, просто глядя в мои глаза. Я нахмурюсь, недовольно воскликну, но ты успокоишь, покажешь мне небо, и нелепо, может даже, робко толкнешь. И позади меня нет ничего, и я, такой скромный, прогремлю на весь мир: Ещё один из тех, кто хотел, но не смог. Став так близко для мира внизу, так далеко от тебя, я проснусь от будильника танца. Утро. Где же ты, мой таинственный друг?