Арена

Меня выбросили на арену бытия в проездном городе, где ничего не задерживается надолго - ни люди, ни знания, ни звуки - все очень быстро превращается в все более и более отдаляющийся стук метала по металлу. Строгость в расписании поездов, гулкие удары товарняков на сортировке - все это делает жизнь ритмичной и музыкальной. Полюс притяжения, куда так стремительно несутся эти железные черви всегда один- в центр, там больше, лучше и богаче, там есть все.
Градус борьбы в этой музыке уходящих событий закалил меня, сроднил и сшил с каждым углом провинциального городка, я чувствую, что он мой. Бестолковая детвора, вечно синяя зрелость и бегущая к центру юность оставили меня смотрящим за стариками еще помнящими, что жить это не бежать, а бороться. Отвоевывать право быть правым, жить имея мнение и стремления входят в кровь леденящим цинизмом и расчетливостью. Как благодарен я тому, кто выбросил меня сюда, на эту арену, где градус моей честности с самим собой и другими выше чем в любом теплом месте, где холод города греет необходимостью идти и делать, где совесть есть мерило верности решений. Мой город, моя страна эта единственная арена где я, тот кто есть, где каждая победа награждает не лавровым венком а железным прутом, что бы стать сильнее, не для наград не для себя, а только для борьбы, борьбы за право быть собой, хранить в изможденном теле росток свободы для моей рабской страны.