Сезонный фьюжн

Готовка, стирка и работа… Какое микельанджело? И джотто какое? Инь и Ян и хрень, и мысли идиотов звучат в TV. Текучки светотень. Припомни, ты мечтал о чем зимой? О фигах? А потом?.. Все та же монотон – работа. Не утомила, брат, о ежесущном  хлебушке забота? Какая, нафик, монсеррат? …кукушка- б…ь  бормочет что-то, мигрень и старость накликая. Оттаяли помойки. Стаи котов весну хоронят. Ты о чем вынашивал мечты? Во сне и после, шепотом молясь - А что потом?
В церквях же тех, куда не вхож ты, проповедуя холуйство, решают, плох или хорош, на ближнего науськав. А каракуль-пыльная сирень сползла некрозом, как  шагрень, июльским пеклом выжжен  город, и застит мысли знойный морок, и лишь одна подковным топотом: - Быстрей, быстрей! А что потом?
Все та же жизнь-паскуда ниточкой непрочной? Подушки-профили верблюда, и постель-пустыня ночью, холодна, пуста, горбата. В географии рубцов багровый шрам заката. Сгустки кровяные облаков с утра, и оспины ворон шрапнелью царапают глазное дно. Пахнёт осенней прелью. Судьба иронизирует в кино, и  зайцем раненым скулит в похмелье душа  немая. Щелкают недели, и гремит  хардроком быт. Слюною бешеной  коровы, свекольно-ядерным сакэ упившись, в кабинетных стенах в угоду ивановым и петровым на тарабарском языке бормочешь стансы, терции, катрены и ненавидишь перемены, строку в себе, себя в строке. Хромой, печальный, но крылатый, свершаешь ежедневный хадж к столу, движением одним похерив тогу и потертый нимб. Стихи все те ж и мысль все та ж, неотторжима, словно осень, как судьбы вояж: - Что завтра? Что там будет после?
Калика перехожий, сиромахой-волком без упрека и  без страха взываешь ты: - Тиски ослабь, и дай не хлеб, не хлябь, но мысль насущную! Октябрь-забулдыга пыльный город оплачет, вздует пузыри на лужах, бездомною дворнягой брызгая в окно мне и  облизывая ворот. Полдень, но уже темно. Или еще. Перпетум снова мОбиле. И мОбиле опять перпетум в риторике чернОболи семИжды перепетой…
Запью кончину саммертайма дождем, заем огрызком лайма, и в привычном словаре меж делом всплывет привычно: - Рara bellum! - в смысле – «Что там впереди?»  Судьбу чужую стибрив, совестясь не слишком, резон - баюкать на груди хандру и греть под мышкой холодный слиток 45-го калибра.
А споры, кто хорош,  кто плох, свергают храмы и чертополох лелеют. Прошлых звуков надежду, завернувши в кукиш, иду с дождем по волдырям на лужах, рифмуя жизнь в манере фьюжн. *

* - fusion – (англ. - «слияние») – стиль в музыке, литературе, архитектуре, живописи, возникший в ХХ веке. Означает соединение разных манер, жанров, идей, гармоническую эклектику, сочетание не сочетаемого, упорядоченный хаос.