Этот город не даёт покоя мне

                Я л т е

Этот город властно просится в стихи,
он без рифмы точной дня не может жить,
и уже ищу нюансы и штрихи
я, чтоб образ его снова освежить.

Мной описан он и вдоль, и поперёк –
в ливнях, в солнце, под туманом, средь снегов,
даже места не осталось между строк,
так старательно выписывал его.

Этот город мне покоя не даёт,
всё он требует, чтоб я строку искал:
после шторма воздух пахнет, словно йод,
это водоросли сохнут возле скал.

Ночью вновь склонюсь к тетрадке. Звёздный свет
мне достаточен, – ведь у окна сижу:
этот город уже знает – я поэт
настоящий, я ему не откажу.

Всей душою, слыша властный этот зов,
описать его мечтаю без прикрас,
а край неба то багров, то бирюзов
по-над морем на востоке в ранний час.

Этот город.… Всем ему обязан я –
от разлук до самых-самых лучших встреч.
Ах, как бриза первобытная струя
затекает в стих, чтоб после в бухте лечь!

Мчат дельфины, чайки реют в синеве,
дельтаплан, взлетев над пляжем, стал кружить,
этот город  не даёт покоя мне,
он без рифмы точной дня не может жить…