О смерти

Зимой под пуховиками очень удобно прятать свою смерть. Сплошные трупы зимой, замерзшие ходячие гробы.
Летом эти гробы плавятся под палящим солнцем, размокают, зрелище не слишком приятное, но самое ужасное, что это происходит всем напоказ. Зима сама собой располагает к смерти, к тихой, почти внутриутробной, и незаметной.

Если захочешь повыебываться, то умрешь осенью, когда ветер с легкостью сдует с твоих глаз могильный песок да опавшие листья, и откроет их всем напоказ. Смотрите, дескать, даже дождь омывает оплакивающих меня, как меланхолично и символично, пусть и клише избитое. Другое дело - зима, которая занесет снегом твой труп, но разве кто-то заметит? Люди пройдут мимо, даже не взглянув на него. Подумаешь, всех снегом заносит, все коченеют в такой мороз. Достаточно чашки горячего чая и любимого, хотя бы любимого пледа. Они придут домой и не задумаются о том, что ты так и останешься зимовать в своем пуховике, а зима тебе - и смерть, и мать, погибать тебе в ее чреве.
Так и умрешь, умудрившись соблюсти все законы природы, потому как незаметно все пройдет и благодеятельно. Еще и Оле Лукойе обязательно придет к тебе напоследок рассказать дивную сказку и закрыть тебе глазки. Спи.
Умирайте зимой, если еще не мертвы.