Очередная чепуха

                Подарок для моей единственной. Евы Браун
     Лежа на асфальте я вертел головой, с изумлением обнаружив себя живым. Сука, даже ни царапины. Снова не фартануло, однако.
     - Ты чего тут ?
     В поле зрения появилась чья - то нога, весьма изящная, пройдя взглядом выше, к чулку на этой самой ноге, я понял, что по всем раскладам это - Дита фон Тиз, больше некому, лишь она одна сможет выдернуть меня из тоски и недоумения, кроющих мощным сваем вторые сутки, мне не то, чтобы было скушно, нет, просто как - то стремно от некачественной информационной пищи : новостей из говна, мечетей, звезд, политиков, всей этой х...ты, бестолковой и меняющейся как в калейдоскопе день за днем, не оставляя по себе ни хера, кроме пожимания плечами и тупого вопроса : " И чо ? " Кто - то там угрожает мечетям. Да и х...й на них. Политик заявил. В жопу его вместе с заявлениями, эта тварь последние шестнадцать лет только и делает, что заявляет. Звезда сфоталась. Сучка, ты бы в нормальном кинишке снялась, не убивая, подобно Хабенскому или Ходченковой, игру Олдмана или Касселя, новый альбом с туром замути, сучара, хрена ты сиськами трясешь да на коньках рассекаешь. Я твой рот е...л с коньками и мужем - футболистом, тоже никогда не игравшем в нормальном клубе на нормальном уровне, хотя бы Шевченки или Каладзе. Вы, вообще, о чем, свиньи ? Хрюкаете в своей помойной яме ни о чем, год за годом, достигая каких - то рейтингов на " Первом канале ". Кстати, это что такое ? Я его уже много лет не смотрю и мне реально по хер, чё там подонок Ургант, о ком там ублюдок Познер, к кому там педик Малахов. Что происходит - то ? И в стране, и в мире, и чую, что в Галактике тоже. Куда не кинь взгляд - везде все то же говножуйство ни о чем. Трамп сказал. Папа римский поехал. Петушила сжег херню, оставшуюся от " Секс Пистолз ". И чо ?! Я рот пахал ваш сраный мир, если эта залупа - новости. Ладно там самолеты врезались в башни - близнецы и пяток тыщ ублюдков отправились в протестантский рай, не зная в тридцатых о газовых камерах, в сороковых - о ГУЛАГе, в пятидесятых - о психушках и борьбе с прическами, в семидесятых - о голодающих долбаных арапчатых, в восьмидесятых - о шайтанах, воюющих за демократию в Афганистане, в девяностых - о массовом геноциде и коррупции, в нулевых - о полном ахуе. Интересно, что эти скоты не знают сейчас ? О средневековой дичи с кадилами и пиджаками от " Дольче и Габбано " ? ( Клянусь, не знаю, выпускают ли эти говномесы пиджаки, просто к слову, самая такая пидеристическая фирма, вроде ). Что должно произойти, чтобы зажравшиеся скоты разинули свои заплывшие зенки и узрели голод восьмидесяти процентов населения земного шарика, нехватку воды и лекарств на территории проживания семидесяти девяти тех же процентиков, орущую от побоев соседку, приголубливаемую муженьком утюгом и лопатой, разорванного русским, израильским, американским, французским штурмовиком беженца, бежавшего за головами жирных немцев, но наткнувшегося на пустынную гурию, сошедшую на безмозглую голову мелкого беса в блеске и славе ракетного удара, на полпути к землице, текущей пивом и соками толстых и рыжих бабищ, озадаченных недотрахом толерантных мужей. Между прочим, имеется в виду недотрах именно мужей. Страпона уже маловато. Надо пяток арабов к каждой жопе белого выродка, просравшего все и вся во благо туго набитых карманов все тех же  пяти - десяти процентиков, что таятся в каждой стране, в каждом народе, в каждой расе и с наслаждением кладут здоровенный болт на окружающих, горланя на теннисном корте, например, заводя очередной бл...кой романчик, сотрясающий таблоиды, пожирая анальгин в надежде почернеть и стать сиреной от " Юнкерс - 87 ", но лишь ежедневно влезающей симпатичным рылом ( бля, да таких ведь реально миллионы ! и чё я привязался к пустышке ? любовь, по - ходу ) в калашный ряд литературных сухариков, высушенных на тлеющих костях Абрахамса Дуальбека, великого писателя прошлого века, художника, конструктора смыслов, издателя, политика, мужа жен, коня и собаковода, сцементировавшего Кира и Камбиза в одно единое целое, человека големного типа, с профилем левантийца и крабоската. Его рукописи сокрыты в библиотеках Ватикана, но по сведениям из надежных источников сам Дэн Браун уже почти получил доступ к послесловию и захерачил на пару с Лимоновым супербестселлер за авторством Артура Миллера, борца с капитализмой в рамках редакционного контракта, сигары за пять долларов и шелковых носков с подвязками, подаренных Джоном Ди Маджио Бобби Кеннеди на пляже Малибу, в знак вечной любви к какой - то Памеле Андерсон. И да : это кто ? Это чё за х...ня ? Это о чём ? Не хватает Костика Райкина с цензурой и можно смело идти застрелиться, улететь к адресату моих сказочек, единственной, несмотря на многочисленные подгоны невнятным двуногим, хотя, я уже говорил не раз : мне по хер кому подгонять это фуфло, сказочки мои, могу и окурку, прошлогоднему плевку на снег, дохлому тюленю, проплывающему по небу воздушному шарику, однох...но. В реальности я с ними всеми не стал бы даже дышать одним воздухом, не сел бы за один стол, не разговаривал бы. Это, примерно, как на тюрьме с опущенными. Я человек и знаю это. А в этих голубчиках не уверен, точнее, сомневаюсь, без ханжества, высокомерия говорю снова и вновь, что с величайшим удовольствием вскрыл бы пару глоток, что еврейских, что хохляцких, что русских, по х...й. Даже спортсменку не пощадил бы. Забил бы ей в жопу бейсбольную биту и отправил колбаской по Малой Спасской. Странная байда - интернет. Даёт иллюзию, но иллюзию стремную, говенную, поганую, мерзотную, отвратительную. Я, вроде, писал когда - то, что когда был относительно в силах, то и не знал, кто в этой помойке презик или министр, не торчал в интернете, не интересовался всей этой потусторонней херней. Бля, неужели эти скоты тоже больны ? Да нет, вроде, шоркаются, бегают, прыгают. Тогда по кой хер вы фоточки свои тарабаните, пишете говно, рассуждаете о говне, несете ахинею вентилятором, отгружаете дерьмо экскаватором ? Вот этого я не понимаю, честно. Устал уже жрать всех ублюдков, кто стоит у меня в адресатах сказочек и историй. Интересно, они понимают, что каждая подаренная сказочка - выстрел в затылок ? Вряд ли. Иначе не стали бы радоваться, а просто пошли бы и утопились, застрелились, эмигрировали в Антарктиду, переквалифицировались в мойщики окон, обрили головы, отпилили ноги, накололи еще пару татух, отсосали бы у десятка мудаков, трахнули бы пяток толстух, помолились перед сном, выпрашивая у своих всевышних малой милости не для себя, а  для пишущего всю эту дичь в никуда, мол, так и так, боженька, исполни его единственное желание : лечь спать и никогда не просыпаться.